В тылу, где жизнь течёт рекой спокойной,
И где не слышен грохот канонад,
Идёт молва,пустая и шальная
Что воин там несметно стал богат
Что сыплют златом за свинец и пламя,
За каждый шаг по выжженной земле.
Но те, кто держит синими руками
Приклад, промёрзший в утренней золе,
Лишь горько усмехнутся. Разве знают
Те судьи в тёплых, бархатных креслах,
Как за свои гроши они латают
Броню, что превращается во прах?
Как покупают то, что жизнь спасает,
Платя своей солдатскою казной?
Но разве жизнь - товар в базарной шутке ?
И кто посмеет цену ей назвать ?
Но здесь, вдали, где совесть — звук негромкий,
Торговец , жадный до чужой беды
Вздувает цены... И летят обломки
Надежд и веры, чести и любви.
Кому война — могила и страданье,
Кому-то — мать, что кормит досыта.
И в этом всём — страшнейшее познанье,
Что в мире есть иная слепота.
