Иногда мне кажется, что всё, что происходит спонтанно, запоминается навсегда. Как, например, тот вечер, когда я вышла из душного кафе просто за кофе навынос — а через час стояла, прижавшись к чьей-то машине, с губами, пульсирующими от поцелуев. Это было глупо. И безумно. Но разве от этого менее реально? Я сидела за столиком одна — читала сценарий, ждала подругу, которая, конечно же, не пришла. Написала: "Застряла с мудаком. Прости". Я уже почти заказала счёт, когда он сел за соседний стол. Высокий, в белой рубашке с расстёгнутой пуговицей на груди. Загорелый, но без этого показного “смотрите, я с яхты”. И с этим наглым прищуром, от которого внутри будто дрожит что-то под рёбрами. Он смотрел — не вульгарно, а будто знал, что я сейчас сама что-то скажу. И я сказала: — У тебя всё лицо говорит: «я самодовольный тип». Он рассмеялся: — И ты всё равно заговорила со мной. Интересный выбор. Так мы и начали. Говорили о кофе, о бездарных летних блокбастерах, о том, как люди боятся быть честными.
Публикация доступна с подпиской
Общая подпискаОбщая подписка