ПРИВЕТСТВУЮ ВАС ДОРОГИЕ НАШИ ЧИТАТЕЛИ!
ПОДПИШИСЬ И ПОДЕЛИСЬ !
В далёком солнечном городе, где воздух пах корицей и гранатами, жил мальчик по имени Фарид.
Он был шустрый, как юркий ящер на стене, и любопытный, как все мальчики, у которых нос ещё не дорос до песчаной бороды.
Фарид жил со своим дедом — уважаемым гончаром по имени Рашид.
Дом их был скромным, но уютным: глиняные стены, цветочные горшки на подоконниках и огромный сад за домом, где росли инжир, лимоны и терпеливое дерево терпкости (его плоды зреют целый год, зато один вкус — на целую зиму разговоров).
Дед Рашид с раннего утра лепил кувшины и крынки.
А Фарид... ох, Фарид!
Он то ронял глину, то хватал мокрый кувшин до того, как он застыл, то спрашивал одно и то же по десять раз.
— Дедушка, когда уже я сделаю свой первый кувшин?
— Когда в тебе появится терпение, — отвечал Рашид.
— А когда оно появится? — не унимался Фарид.
— Когда ты перестанешь спрашивать каждую минуту, — усмехался дед.
Однажды утром Рашид сказал:
— Фарид, я ухожу на базар. Но оставляю тебе задание. Видишь тот комок глины?
— Вижу!
— Слепи из него кувшин терпения. Только не торопись. Не роняй. Не прерывай. И не проси помощи.
— Легко! — выпалил Фарид. — Когда вернёшься — он уже будет готов!
Рашид ушёл. А Фарид начал.
Сначала всё шло хорошо. Глина поддавалась, как тесто для бабушкиных лепёшек. Кувшин был почти готов. Почти.
И тут... муха села на нос.
Фарид дёрнулся — и кувшин развалился.
Он снова взялся лепить. Старался. Потел. Сдул пыль с ладоней. Почти закончил...
И тут где-то рядом мяукнул кот. Любимый соседский, с белым пятнышком. Фарид отвлёкся — и локтем влепил прямо в бок кувшина. Всё поплыло.
Так было ещё три раза. Глина трещала. Стены заваливались. Фарид топал ногами.
— Да сколько можно! — кричал он. — Эта глина против меня!
Он вышел во двор, сел под деревом терпкости и надулся.
Прошёл час. Потом другой. А глина высыхала.
Фарид смотрел на дерево.
— Ну что ты смотришь? — спросил он. — Ты хоть знаешь, как это — ничего не получается?
Дерево, конечно, не ответило. Оно просто стояло. Тихо. Без спешки. Ветви шевелились, листья шелестели — как будто кто-то шептал:
> — Я тоже не выросла за день.
Фарид вернулся в мастерскую. Молча. Без суеты.
Он взял новый кусок глины. Закрыл окно, чтобы не отвлекал шум.
Стал работать — медленно. С любовью. Как дед.
Он лепил не просто кувшин. Он лепил тишину, внимание, спокойствие.
Когда дед вернулся с базара, Фарид уже спал — прямо на полу, у своего кувшина. А рядом лежала записка:
> «Это не просто кувшин. Это я, когда стараюсь. Без нытья. Без спешки. С любовью».
Дед посмотрел на кувшин. Он был неровный. Чуть кривоватый. Но — живой. Тёплый. Как сердце, которое ждало, пока его поймут.
Рашид обнял внука.
— Ну что ж, — прошептал он, — терпение пришло. И, знаешь, ты его сам слепил.
С тех пор Фарид стал настоящим учеником. И каждый кувшин у него получался лучше предыдущего.
А на первом, самом первом, он вырезал ножичком три слова:
«Не сразу — но по-настоящему».
ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ ЧТОБ НЕ ПОТЕРЯТЬ ,У НАС ВПЕРЕДИ МНОГО ИНТЕРЕСНОГО!!
#детскиесказки#детскиесказкипродружбу#детскиесказкидлядетей2лет#интересныедетскиесказки#самыеинтересныеилучшиесказки#терапевтическиесказкидлядетей