Сначала всё просто. Ну, кажется. Немного устаёшь, чуть не высыпаешься, раздражаешься чаще обычного. Но жить можно. И ты живёшь.
А потом вдруг — на тебе: тело ложится. Болит. Гаснет. Бунтует. И вот ты лежишь и думаешь: почему именно сейчас? Почему именно это?
А может, не «почему», а «зачем»? Иногда болезнь — это не сбой. Это крик. Послание. Как будто внутри тебя кто-то долго-долго молчал, терпел, сглатывал — а потом не выдержал. И начал говорить единственным способом, который ты не сможешь проигнорировать. Душа — она вообще не любит кричать. Она сначала тонко шепчет: «постой… не туда».
Ты не слышишь. Ну, или делаешь вид. Тогда она говорит громче: через странную тоску, через слёзы «без причины», через усталость, которую ничем не снять. А если и тогда ты не останавливаешься — тело берёт слово.
Не потому что злится. А потому что любит. Потому что, может быть, ты сама уже ушла слишком далеко от себя, и только боль может развернуть. Тело, оно ведь не умеет врать. Оно — как собака: если