…Оксана села напротив меня тихо-тихо. Похоже, она была из тех женщин, что несут свою боль без шума, почти извиняясь за её наличие. На её высоком лбу не было написано слово «жертва», но глаза всё сказали за неё.
- Я не понимаю, - сказала она, - почему всегда выбирают не меня. Я лучше, сильнее, красивее, но мои мужчины снова и снова уходят. Всегда есть какая-то другая... Катенька, Светочка, Леночка… И они… слабее. Глупее. Бледнее. Но - как-то уводят. А я остаюсь одна, снова и снова.
Я спросила её: - Ты хочешь вспомнить, где это началось?
Она кивнула. Так и началась эта история.
Франция. Где-то между началом XX века и началом конца.
Она оказалась в теле женщины - прекрасной, с роскошными рыжими волосами, чувственным телом, тонким профилем и походкой, от которой тускнели самые яркие фонари ночного Парижа.
- Это я? - прошептала она. - Боже…
Да. Это была она. Та, которую теперь не выбирают, когда-то давно была той, кого выбирали все, но не за душу - за прекрасное, божественное тело.
Она продавала любовь. Не с отчаянием - с гордостью! Это было её ремесло, её искусство. Она любила своё тело и знала, как заставить его говорить. Она умела возбуждать, как ветер в июльской ночи - неуловимо, тонко, ярко…
- Мне это нравилось, - сказала она. - Меня обожали. Мне платили. Я была так желанна... Но я не любила никого. Никого…
Были мужчины, которые бросали к её ногам последние сбережения. Отдавали фамилии, дома, жизнь. Один, плача, оставил свою невесту накануне свадьбы. Другой уехал из провинции, разорвал все родственные связи, пришёл с одним только кольцом и предложил ей всё.
- Я посмеялась над ним... Мне казалось, что они слабые. Что будет кто-то сильнее. Лучше. Богаче…
Она отвергала их всех. С лёгкой усмешкой. С ощущением, что ей можно всё.
И тогда регрессия потянула нас глубже - в Междумирье. Туда, где обнажаются причинно-следственные связи, которые земным умом не понять.
Между мирами. Там, где не лгут.
Там её уже ждал Наставник. Высокий, седой, с глазами вечности. Он не осуждал, не улыбался. Просто был.
Он спросил: - Ты говоришь, тебя не выбирают?
Она кивнула.
Он смотрел в её душу, не в лицо. - А ТЫ себя выбираешь? Сейчас. В этой жизни. Каждый день?
Тишина сгустилась. И вдруг она разрыдалась… Рыдала, как ребёнок, которого не взяли домой. Рыдала, потому что знала: нет, не выбирает. Всегда кто-то важнее. Кто-то нужнее. Его желания. Его планы. Его удобство.
Наставник молчал, и в этом молчании было всё. Ей показали цепочку из судеб: один, другой, третий... Мужчины приходили к ней снова и снова в разных телах, неся в себе память о ТОЙ боли. Той холодной усмешке. О том посыле: «Ты не дотягиваешь! Следующий!».
Карма - не наказание. Это зеркало.
В этой жизни она мечтала быть выбранной. Но никогда не выбирала себя САМА. Никогда не стояла за себя. Сначала - он, потом - дети, потом - его работа. Потом - всё, что угодно, кроме себя.
- Я поняла, - сказала она, когда вернулась. - Это плата. За то, как я ранила души. За то, как я не ценила их любовь. И теперь… Теперь я должна стать той, кто первая говорит себе «да». Кто не ждёт выбора. Кто сама выбирает СЕБЯ.
Проклятье, которое вовсе не проклятье
Если тебя не выбирают, иногда это не потому, что ты хуже. Это потому, что ты забыла выбрать себя. Энергия помнит. Мужчины приходят, чтобы показать твоё прошлое - не наказать, а вернуть к себе. Через боль. Через отвержение. Через очередной «не тот выбор».
Но как только ты поднимаешься, вытираешь слёзы, и говоришь: «Я - мой самый главный выбор! Моя любовь начинается с меня», пространство начинает дрожать, начинает меняться. И ты впервые видишь в его глазах не оценку, а отражение. Себя. Выбранной.
Приходите в регрессию.
Подписывайтесь на мой Telegram-канал - там есть то, что не проходит модерацию на Дзене, плюс плюшки в виде теплого живого общения с умными людьми и возможности оставлять комментарии лично для Алхимика. Записаться на сеанс и узнать массу интересного о себе и своей душе можно там же.
С любовью, ваш Черный алхимик
#чёрный_алхимик #регрессия #любовь_и_мир #выберименя