Каждый раз, когда я пытаюсь разобрать стол, мои руки натыкаются на него. Обычный листок. Результат флюорографии мужа. В нем нет ничего страшного — стандартная печать, штамп «без патологий», холодные строчки о здоровых легких и сердце. Его нужно убрать в папку с документами. Или выбросить наконец! Но я не могу.
Потому что этот листок — машина времени.
18 апреля. Звонок
«Забрал флюорографию», — говорит муж. Он знает, что это важно. Для родов нужна свежая «флюшка». Он уже дважды проходил этот путь со мной — поддерживал на схватках, резал пуповину, носил на руках наших детей. Готовился к третьему разу.
Я отвечаю: «Он умер».
Тишина. Потом — звук, от которого сжимается всё внутри. Впервые за 17 лет я слышу, как мой муж плачет.
Почему этот листок до сих пор на столе?
- Он — последнее «нормальное» перед катастрофой.
До него — наши планы, имена для малыша, купленные пинетки.
После — только тишина УЗИ и слова «нет» на вопрос «Он живой?».
- Он — доказательство, что мы пытались.
Муж ходил по врачам, собирал справки. Мы верили, что всё будет хорошо.
- Выбросить — значит предать.
Как будто стираю последнюю ниточку к тому дню, когда мы еще не знали.
Что я делаю сегодня
Я кладу листок обратно. Пока — в ящик стола, а не в папку. Может быть, через месяц решусь на большее. Или через год.
А пока я разрешаю себе:
- Не заставлять себя «наконец разобрать стол».
- Не корить за слезы, когда случайно натыкаюсь на него.
- Помнить, что горе — это не только ребенок, но и сломанные мечты о том, как всё должно было быть.
Вопрос к вам
У вас есть такие «невинные» предметы, которые стали якорем боли? Может быть, бирочка из роддома, которую нельзя выбросить, или смс, которое вы перечитываете?
Поделитесь в комментариях — давайте позлимся над абсурдом горя вместе.
P.S. Если вам тоже нужно поговорить о таких «маленьких» вещах, которые стали огромными — пишите. Этот блог именно для этого.