Глава 223.
Сон пришёл к Виктору раньше, чем он успел выключить свет. Голова тяжёлая, мысли — беспорядочные. Последние дни были как на игле: наблюдение, провал, бегство, отчёты, молчание.
Он закрыл глаза — и провалился.
Всё началось с холода.
Он стоял на кладбище. Пусто. Ни одного звука. Ни птиц, ни шагов. Только медленный хруст снега под ногами.
Небо было свинцовым. В воздухе — не туман, а пепел.
Он знал, куда идёт.
Хотя никогда не был там.
Он спустился в склеп.
Внутри — книга. Она лежала на каменной плите. Раскрытая. Страницы шевелились без ветра. А изнутри, будто из глубины, шёл голос. Не звук — мысль, не речь — воля.
Ты пришёл.
Виктор не удивился. Он чувствовал, что ждали именно его. Не Сергея Иваныча. Не кого-то ещё. Его.
Он подошёл. Протянул руку — и в этот момент:
страницы вспыхнули.
Огнём не пламени — знанием. Образами.
Орёл. Крест. Кожа. Кровь.
Город. Кладбище. Женщина с глазами цвета травы.
Он отшатнулся. Но книга не отпускала.
Он услышал:
«Ты должен. Ты будешь. Ты — последний, кто ещё может выбирать.»
Он проснулся в поту. Грудь вздымалась.
На груди — ожог. Нечёткий, как от печати.
Форма — круглая.
Как медальон.
Того самого, что висел у Андрея.
Того, что теперь держал не он — а книга.
Виктор встал. Взял пистолет. Смотрел в зеркало.
— Если она зовёт — значит, началось.
И шепнул в темноту:
— Ветта, ты тоже это чувствуешь?
А в другом доме, у свечи, Ветта открыла глаза. И улыбнулась.
«Он начинает. Наконец-то.»