Глава 220.
Кладбище на краю города, у заросших тополей, было местом, где даже ветер звучал иначе. Здесь снег ложился не сверху, а как будто снизу — из земли, из памяти, из праха.
Сергей Иваныч сидел на надломленной плите. В руках — термос, в голове — мысли, что всё это зашло слишком далеко.
Под землёй, в старом склепе, хранилось нечто, что он называл «книгой».
Хотя знал — это уже не просто книга. Это было существо. Или устройство. Или ключ. Он не знал. Да и не хотел.
Но одна вещь изменилась.
Книга начала звать.
Он слышал это в снах. Тихий шелест страниц, которых не было. Шёпот на языке, который не знал. Но смысл был ясен:
«Ты уже не владеешь мной. Я выбираю сама.»
Он открыл люк у старого надгробия. Спустился в склеп. Внутри пахло сыростью и свечами, хотя свечей не было.
Книга лежала на плите, завёрнутая в грубую ткань. Он не касался её неделю. Раньше — боялся повредить. Теперь — боялся проснуться в ней.
Он присел.
— Ты чувствуешь их? — прошептал он. — Они ищут тебя. Они идут.
Книга молчала. Но в воздухе что-то сгустилось.
Склеп стал тесным. Тяжёлым. Не от камня — от воли.
Он положил ладонь на ткань. И тут же — отдёрнул. Пульс под кожей забился в два раза быстрее. Пальцы ныли.
Она оттолкнула его.
Он понял: он больше не нужен как хранитель. Он — временный носитель, и это время заканчивается.
Снаружи стояла фигура. В пальто, с капюшоном. Лицо не видно. Он сделал шаг к склепу — и остановился.
Земля у его ног затрещала. Трава — покрылась инеем.
Он опустил глаза.
Шёпот книги — не звал его.
Он — не был избран.
Фигура ушла в туман. Быстро.
Сергей Иваныч выбрался наружу. Закрыл люк. Замаскировал плитой. Закурил.
— Никто не войдёт. Никто, кроме меня. Пока я ещё... здесь.
Он не знал, кого книга выберет. Но знал одно: если она раскроется не тому, город не переживёт рассвет.