Иногда, в тишине между событиями, наступает момент, когда душа обнажается. Не перед кем-то — перед собой. Без лишних слов, без макияжа и поз. Просто сидишь в темноте и понимаешь — всё, что было, всё, что болело, всё, что не получилось — это и есть ты. Не неудача. Не слабость. А просто ты, настоящий, несовершенный, но живой. И вдруг в этом принятии себя появляется нечто важное — уважение. Уважение к себе за то, что продолжаешь идти, несмотря ни на что и знать как пополнить стим. За то, что не сдался. За то, что, несмотря на боль, продолжаешь любить, верить, надеяться.
Слишком часто нас учат быть сильными в смысле «не показывать слабость». Улыбайся. Работай. Не жалуйся. Делай вид, что тебе всё по плечу. И мы учимся. Мы фехтуем словами, как мастера. Мы флиртуем даже тогда, когда хотим кричать. Мы танцуем до упаду, лишь бы не сидеть дома наедине со своими мыслями. И, возможно, именно в этом — наша суперсила. Не в том, чтобы побеждать боль, а в том, чтобы вплетать её в ткань жизни так, чтобы она не разрушала, а напоминала. Напоминала, через что мы прошли. Кто мы есть. И почему, несмотря на всё, мы продолжаем улыбаться. Бывает, ночью, среди хаоса мыслей, приходит воспоминание — то, от которого защемляет грудь. Не потому, что оно особенно трагичное, а потому что оно живое. Оно пахнет прошлым, содержит в себе вкус утраты, оттенок обиды или незавершённости. И ты понимаешь — вот она, одна из тех невидимых ран. Её не видно, она не мешает жить, но она — часть тебя. Не нужно рассказывать о ней миру. Не нужно делать её витриной. Достаточно признать её — и отпустить.
Может, именно поэтому мы всё чаще встречаемся в пространствах, где не нужно объяснять, как у тебя дела. Где можно просто быть. Не говорить. Не оправдываться. Не разжигать тему до испепеляющего пепла. А просто присутствовать. Потому что есть те, кто тоже носит в себе свои мелодии грусти. Кто знает цену тишине. Кто понимает, что неоновый свет ночного города — это тоже способ сказать «я справляюсь», даже если внутри всё бушует. И вот так, среди мигающих огней, мы становимся похожими друг на друга. Людьми с историями, спрятанными за лёгкой улыбкой. Мы учимся быть в этом мире не несмотря на раны, а благодаря им. Мы делаем выбор — не отвергать себя, а принимать целиком. Даже если прошлое колет. Даже если иногда просыпаешься с чувством, что не справишься. Справишься. Потому что уже справлялся. Потому что внутри есть нечто сильнее боли — желание быть живым. Каждый день мы наносим макияж на свои переживания. Мы выбираем, что показать, а что оставить за кадром. Но время от времени важно напоминать себе: ты имеешь право на всё, что чувствовал. На все свои раны, даже если о них не говорят. Ты не обязан быть всегда «на высоте», не обязан улыбаться, если хочется молчать. И самое главное — ты не обязан никому объяснять, почему у тебя внутри звучит именно такая мелодия. Шрамы — это не только свидетельство боли. Это доказательство того, что ты пережил что-то важное. Что ты не прошёл мимо, не отгородился, не сбежал. Ты остался. Почувствовал. Понял. И, возможно, изменился. Это не делает тебя слабым. Это делает тебя глубоким. Настоящим. Живым. И в этом, пожалуй, самая большая правда: лучше пройти по жизни с ранениями, чем с пустым сердцем.
Потому что пустое сердце — это молчание. А сердце с шрамами — это песня. Пусть не всегда стройная, пусть не всегда весёлая, но честная. Та, которую стоит слушать. Та, которую стоит жить.