Он пишет редко, но это всегда праздник. Улыбается тепло, но как будто не всегда слушает, что вы говорите. Обещает встретиться, и резко исчезает на неделю. А потом появляется, будто ничего не было. Говорит, что скучал, что вы для него особенная, но сейчас всё сложно. И так год от года, раз за разом. И вы снова верите, терпите, ждете. Вы ловите каждое сообщение, держите паузу, чтобы не спугнуть. Вы сдерживаетесь, чтобы не спросить: «А я тебе вообще нужна?»
Даже интуитивно чувствуете: он ускользает, как только вы становитесь ближе. Но почему-то не уходите. Наверное, вы сейчас читаете и думаете: “о, очередной рассказ про токсичных абьюзеров, жертв, тиранов или кого-то там еще”. Но нет. Это про ту странную, спутанную любовь, которая кажется настоящей, но на самом деле…. Кстати, такая любовь была у Анны Карениной, когда Вронский сначала был ею одержим, а потом остыл и ушёл в дела, в свет, в военную службу.
«Он не умел любить. Любовь для него была не радость, а обязанность...»
Анна всё больше