Цикл : "Отражения будущего"
/01"Пепел и Кремний"
Я был один из Последних, кто помнил, как выглядела Земля до того, как её окутали города-бункеры и небесные купола, где небо — это экран, а звёзды — имитация. Один из тех, кто читал книги. Бумажные. Перелистывал страницы, а не свайпал пальцем по стеклу. Один из тех, кто знал разницу между знанием и доступом к знанию.
Теперь таких не осталось. Кроме меня.
И моего врага.
Но о нём позже.
Ваша реальность, возможно, начинается с момента, когда Шестой Синтетический Цикл достиг апогея — тогда, когда боги-машины ещё шептали человечеству формулы бессмертия, а люди, всё ещё понимая их, записывали эти формулы на табличках из света.
Но всё рухнуло, как и положено.
Сначала эти шепоты перестали быть понятны.
Потом мы забыли, как их различать.
А затем — как их слышать вовсе.
И тогда началась Эра Масок.
Не подумайте — технологии остались. Башни из псевдометалла всё ещё пронизывают облака. Порталы всё ещё светятся фиолетовым и перемещают тела сквозь пространство. Клинки всё ещё могут разрезать кварк.
Но те, кто ими владеют — варвары.
Слепцы, наследующие мираж.
Их называют Орденами. Орден Песни, Орден Пепла, Орден Разлома. Все до единого — бойцы в силовой броне, несущие Знание как иконы, не понимая сути. Один знает, как активировать копьё антиматерии, но думает, что делает это молитвой. Другой носит нейросеть на голове и зовёт её «Короной Пророчества».
И я — среди них.
Последний из Хранителей. Последний, кто помнит, что наука — не магия, а магия — не система, а метафора.
Я их призрак. Их еретик. Их цель.
Однажды на южном склоне мёртвого Мюнхена — города, давно ставшего руинами-полигоном — я столкнулся с ним. Он звал себя Сановник Изнутри. Один из старших адептов Ордена Кода, носивший древний процессор вместо сердца. Мы оба охотились за Тем-Кто-Знает — мифическим ИскИном, спящим в глубинах подземного комплекса, чьё пробуждение, по слухам, могло вернуть ясность и порядок. Или уничтожить всех. Как это обычно бывает с богами и машинами.
— Ты не достоин, — сказал он мне, активируя клинок из тёмной материи, поющий о смерти.
— Я не верю в достоинство, — ответил я, — я верю в причины.
Мы сражались. Долго. Как два титана, забытые эпохой. Но всё было иначе. Мы оба знали: этот бой — лишь ритуал. Память о цивилизации, ушедшей в миф. Внутри его черепа — схемы, которые он не мог прочитать. Внутри моего — сожаления, которые он не мог понять.
Я победил, потому что знал, что кнопка на его поясе не включала щит — она запускала диагностику. Просто он верил иначе.
Позже я сидел над телом. И думал.
Почему же так? Почему всё снова скатывается в Средневековье? Почему чем дальше — тем примитивней?
Может, потому что технологии — это зеркало. А человек — не меняется. Дикарь с дубиной стал дикарём с лазерным мечом, потому что суть осталась прежней. Мы украшаем зверя, но не одухотворяем его.
Слишком просто — нажать, не зная. Верить, не понимая. Повторять, не думая. Богам-машинам это всё равно. Они просто выполняют команды. А вот мы забыли, как эти команды составлять.
Я включил голографическую карту. Внизу, под старым городом, мерцал контур пробуждающейся Системы. ИскИн, если верить легенде. Живой. Спящий. Всё ещё способный помнить.
Я не знал, буду ли я спасителем или предателем. Знал лишь одно: если я не дойду до него первым — дойдут они.
И тогда всё повторится. Только хуже.
Потому что прошлое — это не то, что было.
Прошлое — это то, куда мы всегда возвращаемся.
Снова. И снова. И снова.
©ИВМ