Он говорит:
— "Я просто сейчас не в том состоянии."
— "Ты мне очень нравишься, но… давай без ожиданий."
— "Я запутался, у меня сложный период."
— "Ты замечательная. Проблема не в тебе, это я." И ты… снова остаёшься.
С надеждой. С ожиданием. С верой в то, что вот-вот он «дозреет».
Что, может, он просто ранен. Просто боится. Просто не умеет. Просто надо немного времени.
Ты берёшь на себя роль понимающей, терпеливой, глубокой.
Смотришь на него не как на мужчину — а как на проект с потенциалом.
И медленно перестаёшь быть с собой. Вроде ничего не произошло. Но внутри — спазм.
Ты снова гадаешь:
— «Может, я слишком давлю?»
— «А вдруг я обидела?»
— «Надо быть легче, легче…» Ты подстраиваешься, минимизируешь свои чувства, отступаешь на шаг, не просишь, не требуешь.
Ты превращаешь себя в «удобную».
А он — остаётся вечно занятым собой.
Он не предлагает ясности. Не держит слова. Не строит реальности вдвоём.
Но при этом не уходит окончательно. Он даёт крошки: «Ты мне очень важна».
И ты сидишь в это