В психушке здоровых нет — есть недообследованные. Конечно, про больничную еду везде и всегда отзываются нелестно, но жизнь не готовила к тому, что стояло на столе передо мной. На завтрак то, что называется кашей, но внешне на нее похоже весьма отдаленно, а вкус не оставлял шансов понять из кого вообще эта каша сделана. Для нажористости в данной клееобразной массе плавал кусок подсохшего сыра. Потыкав в это ложкой, я отлепила от нее сыр и съела с кусочком хлеба, остальное содержимое металлической миски, именуемое в этом заведении кашей, доверия у меня не вызывало, поэтому с сыра было тщательно счищено. В такой же металлической кружке (тюремный сервиз, очевидно) в лучших традициях старых баров на два пальца было налито… нет, не виски, а то, что должно было стать чаем или компотом, получилось нечто среднее. Хватило меня на глоток - запить толстенный кусок черного хлеба и подсохший сыр, а дальше жижа из чашки уже грозилась вызвать рвотный рефлекс, поэтому была отставлена в сторону. К