Если слушать эту древнюю притчу не умом, а сердцем — она вдруг раскрывается совсем иначе. Не как рассказ о строительстве чего-то величественного и о божественном наказании, а как история о внутреннем переломе... О том, как в человеке появляется разделение. Как рождается эго.
В самом начале у людей был один язык. Один — не только в словах, но и в восприятии. Это словно общее поле, в котором никто не был отделён, не было разделения на «я» и «ты», всё было едино. Как в младенчестве. Как в моменты глубокой тишины. Просто жизнь, без объяснений, без стремлений. Присутствие, чистое и ясное.
А потом — идея. Построить башню до небес. Стать как Бог. Вырваться вверх. Возвыситься. Это своего рода тонкое движение ума: появляется чувство отдельности, желание быть чем-то большим, кем-то особенным. Так начинается история «я». С первой мысли о себе как о чём-то отдельном от мира.
И с этого начинается разобщение. Языки путаются, понимание уходит. Не только между людьми, но и внутри нас самих. Появляются противоречия, сомнения, беспокойства, борьба. Мы больше не слышим себя так ясно, как раньше. Каждое внутреннее «я» говорит на своём языке. Мыслям становится тесно. Простота уходит.
Башня рушится. Но не потому, что кто-то сверху гневается. Просто всё, что построено на отделённости, долго не держится. Когда ум выстраивает слишком сложные конструкции, они обязательно однажды падают. Не потому что это плохо — просто потому, что они исчерпали себя.
И в этом нет ничего трагичного. Скорее наоборот — в этом напоминание. О том, что до всех стремлений, до всей этой гонки, было нечто простое. Живое. Целое. То, к чему всегда можно вернуться. Не строя, а отпуская. Не объясняя, а замолчав.
Возможно, вся суть этой истории — не в строительстве, а в возвращении.
К тому, где снова один язык.
Одна тишина.
И никакого «я» — только чистое «есть».
