О, славный слушатель, подойди ближе к огню,
И я поведаю тебе историю одну —
Про белую ворону, чьё перо, как снег зимой,
Что не нашла покоя ни среди звёзд, ни меж людей простых.
Когда луна на чёрном небе спускается к земле,
Там, где меж гор дремучих теней вьётся речка по имени Скорбь,
Жила ворона белая, не как все вороны — чёрные,
Не как птицы севера — серые и тихие.
В стае её не любили — чудной птицей звали,
Смеялись над пером, что не темнеет, как у всех.
«Откуда ты? — кричали. —
Ты не от богов, не от зверей!
Ты — ошибка небес,
Чужда ты нам, как молчанье в бою».
Она летала одна над пеплом старых войн,
И пела песни тихие, как будто про другую весну.
Однажды в полночь, когда звёзды стали кровью,
Она вспорхнула выше ветра, и сквозь тучи ушла во мглу.
Летела она сквозь бури, сквозь шепот мёртвых лесов,
Пока не услышала звон — тот самый, что зовёт к небесам.
Там, где ангелы стоят у врат из света и огня,
Она попросила приюта:
«Дайте жить среди вас, не гоните!»
Один ангел, с крылом разбитым,
Спустился к ней с высот:
«Ты не ангел и не птица,
Ты — душа, что не нашла свой полёт».
Он дал ей каплю света, что падала с небес,
И с той поры, как легенда, ворона в небе вознеслась.
Теперь, когда ночь темна, и мир замирает в страхе,
Мелькает белое перо — как знак, что не один ты в мгле.
Так вот, добрый человек,
Почему в лунные ночи
Белая тень летает над нами —
Не ворон, не ангел, но святая скорбь.
Если услышишь — знай,
Ты не первый, кто терял дом,
Но первый, кто осмелился
Постучаться в небесный звон.