Мне всегда не сиделось в детстве. Казалось, вот вырасту – и тогда начнется настоящая жизнь. Интересная, важная, где я буду сама решать всё. Смотрела на взрослых – на маму, которая могла купить целую шоколадку, на папу, который водил машину, на учительницу, которая знала все на свете. Казалось, у них есть ответы на все вопросы, они сильные, им все по силам.
Но... почему они так часто вздыхали? Почему у мамы болела голова, а папа молчал, уставившись в телевизор? Почему тетя Люда всегда ворчала? "Взрослая жизнь, детка, не сахар", – говорили они. Я не верила. У меня-то будет по-другому! Я так хотела поскорее перейти эту невидимую черту, за которой все станет ярким и легким.
И вот мне 43. Черта давно пройдена. У меня есть работа – офисная, стабильная, с бумагами, от которых глаза слипаются. Есть квартира, которую надо оплачивать. Есть дочь-подросток, со своими "не трогай меня". Есть муж, с которым мы больше похожи на соседей по коммуналке. И есть... постоянное раздражение. Как мелкая дрожь под кожей. Раздражает утренняя пробка, раздражают глупые вопросы коллег, раздражает даже кофе, который всегда остывает, пока я разгребаю почту. Я как будто застряла в лифте между этажами – ни туда, ни сюда.
И однажды, стоя у плиты и помешивая надоевший суп, меня осенило: я занимаюсь не тем. Вообще не тем. Эта работа? Она просто кормит. Она не греет душу, не заставляет сердце биться быстрее. Я просто автомат, который выполняет функции. Я выгорела дотла. Как пепел после костра. Устала так, что даже спать – это уже усилие. И самое страшное – это чувство, что все самое интересное так и не началось. Где оно? Я перешла черту, а там... обыденность. Скука. Раздражение.
Для чего же я так хотела вырасти? Где то самое забытое счастье, ради которого я рвалась вперед? Я смотрю в зеркало – усталое лицо, глаза без огня. И паника: "Неужели так и будет до конца? Неужели это и есть взрослая жизнь – бесконечная рутина и раздражение? Как найти выход? Как понять, куда идти? Я же совсем заблудилась..."
Помог случай. Вернее, бабушкин чердак. Мама позвала помочь разобрать хлам. Пыль, паутина, коробки. И в углу – старая, тяжеленная швейная машинка "Зингер". Бабушкина. Я помню, как в детстве завороженно смотрела, как она шьет. Как ловко двигаются ее руки, как рождается из лоскутков что-то новое – платьице для куклы, салфеточка. Бабушка пела что-то под нос, а я сидела рядом, и было так... спокойно. Счастливо. Просто от этого мерного жужжания машинки и ее улыбки.
"Выбросим, – вздохнула мама. – Места много занимает, старая."
"Нет!" – вырвалось у меня неожиданно резко. Сама удивилась. – "Я... я заберу. Может, пригодится."
Машинка встала у меня в углу комнаты. Пыльная, непонятная. Я и иголку-то правильно вдеть не умела. Но что-то зацепило. Однажды вечером, вместо того чтобы тупо листать соцсети, я нашла на YouTube урок "Швейная машинка Зингер для чайников". Потом купила самый дешевый ситец. Потом, скрипя сердцем, выделила час.
Сначала было сплошное раздражение: нитка путается, игла ломается, строчка кривая. Хотелось швырнуть все в угол. "Ну вот, еще одна неудача!" – злилась я на себя. Но вдруг... когда я в десятый раз попыталась сделать ровный шов, сосредоточившись только на ткани под лапкой, на ритме педали... шум в голове стих. Это странное раздражение куда-то уползло. Осталось только "сейчас": ткань, нитка, мерное жужжание. То самое жужжание из детства.
Я не сшила шедевр. Просто два лоскутка. Кривых. Но когда я их держала в руках, в груди что-то дрогнуло. Не восторг. Не огонь. Скорее... тихое, забытое тепло. Как лучик солнца из далекого детского окна.
И тут дочка зашла: "О, это бабушкина машинка? Круто! А ты что, шить умеешь?"
"Нет, – честно ответила я, показывая свои корявые швы. – Только учусь. Получается плохо."
"Зато пробуешь, – пожала она плечами. – Это же интересно? Научишь – покажешь?"
"Интересно?" Я посмотрела на машинку, на лоскуты. Да. Было интересно. Не "надо", не "должна", а просто... интересно. Как в детстве.
Но потом наступило утро.
Аврал на работе. Срочный отчет, который "нужен было сделать еще вчера". Звонок из школы – дочь прогуляла урок. Ссора с мужем из-за денег на ремонт сломавшейся стиралки. Гора немытой посуды. Обед, который надо приготовить. Уроки, которые надо проверить. Бесконечная лента "срочного", "важного", "необходимого".
Я подходила к машинке. Смотрела на нее. Хотела просто прикоснуться, вдеть нитку, почувствовать это забытое спокойствие. Но внутри звучал голос: "Сейчас не время. Надо доделать отчет. Надо поговорить с дочерью. Надо разобрать бумаги. Надо... надо... надо..." Этот голос громче тихого зова машинки. Громче воспоминания о тепле.
Я пыталась выделить "всего полчасика" в выходные. Но выходные заполнялись походами в магазин, уборкой, визитом к родителям, сном, чтобы хоть немного восполнить силы, которых вечно не хватает. А когда садилась... Уже не было того погружения. Руки помнили движения, но голова была полна мыслей: "Не забыть оплатить счета", "Что приготовить завтра?", "Как решить проблему на работе?". Раздражение возвращалось, теперь еще и направленное на себя: "Почему я не могу просто расслабиться? Почему не получается?"
Знаю, что должна что-то делать. Но как сдвинуться с мертвой точки? Как закрепить то мимолетное ощущение детского счастья, когда мир взрослых требований давит со всех сторон?
Ответ от Надежного Друга: Дорогая, ваша история - это очень живая и узнаваемая история! Вы прекрасно передали ощущения разочарования, выгорания и тоски по ушедшему детскому счастью. Особенно сильны моменты с раздражением из-за мелочей, чувство застревания в рутине, и, конечно, неожиданное открытие в виде бабушкиной швейной машинки. Выход есть. Мы предлагаем вам курс: "КАК НАЙТИ ВНУТРИ СЕБЯ ИСТОЧНИК СЧАСТЬЯ, В СОВРЕМЕННОМ МИРЕ ПОЛНОМ СТРЕССА."
Этот курс даст инструменты, научит вас осознавать свои цели и выстраивать жизнь так, чтобы хватило сил и на личные мечты и на заботу о близких. Это не просто набор техник и упражнений. Это путь к возвращению к себе. Не откладывайте свою жизнь на потом!
Сделайте первый шаг к себе настоящей!
ХОЧУ НА КУРС 👉 https://t.me/schastievnutri_bot