Голос, который остался 📍 Новосибирск, начало июля Там, почти случайно, во мне всплыло: в 14 - 15 лет я жила в песнях Яны Дягилевой. Это было сильнее любви и глубже дружбы. Как будто где-то в Сибири, в чужом для меня времени, жила единственная, кто понимала меня без слов. Хотя когда я её полюбила - её уже не было в живых. Янка умерла в 24. Её голос, её тексты, её сломанная хрупкость - отзывалось во мне внутренним резонансом. Тонко, до ломоты. Потому что в ней жила правда. Такая, от которой не сбежать. От неё веяло разным: 🤍 легкостью, словно дыханием на холодном стекле 🖤 и психоделией, от которой мутит 🤍 нежностью, почти святой 🖤 и безысходностью, как обрыв, к которому ты идёшь босиком Это разносило меня на осколки. И собирало заново, как витраж - из стекла через которое проходил свет. Я подражала ей почти во всём. Носила неровную чёлку, красила волосы в рыжий. Училась играть резко, на изломе, как она. Сочиняла стихи. Пела так же - будто из глубины живота. Сменила круг о