Сегодня вспомнился один вечер. Казалось бы, случайный, но отчётливо живой. Мне тогда было 22.
Это был июль. Москва. Уже ночь. Мы с друзьями просто шли по улицам, пили кофе из бумажных стаканчиков, слушали музыку с колонок и разговаривали без цели. Без важного повода. Просто потому что — были вместе.
Мы смеялись, смотрели на витрины, забредали в пустые переулки. Город казался огромным и тёплым.
Самое главное — я тогда вообще не пил. У меня был период полной трезвости. И это не мешало, не стесняло, не ощущалось как «чего-то не хватает».
Наоборот — я чувствовал себя настолько в моменте, что это до сих пор отпечатывается в теле.
Мы гуляли почти до утра. Просто шли, как будто ночь была бесконечной. А потом кто-то сказал: «Может, домой?»
И мы пошли. Спокойно. Без упадка, без надрыва. Завалились спать — уставшие, но чистые внутри.
Сейчас, вспоминая это, я понимаю:
я уже жил трезво. И не просто выживал, а был счастлив.
Это не мечта, не идея. Это моя реальность. Пусть и из прошлого.
Значит, она может быть снова. Только теперь — осознанной.
День 7. День. Помню, как это — быть живым без алкоголя. И хочется снова.