Иногда ты смеёшься в компании друзей — и чувствуешь, что тебе не с кем поговорить.
Иногда ты сидишь дома, листаешь ленту, видишь чужие улыбки — и ловишь себя на мысли, что никто сейчас не спросит, как ты. И если ты исчезнешь на день, два, неделю — возможно, никто этого даже не заметит.
Одиночество не всегда выглядит как пустая комната. Чаще оно — внутри, тихое, вежливое, почти невидимое. Оно появляется не внезапно, а медленно: когда перестаёшь писать первым, когда ждёшь звонка, но не звонишь, когда учишься жить с фразой «всё нормально» вместо «мне плохо».
Кажется, что у всех есть кто-то: своя поддержка, своя «половинка», своё «в любое время звони». А ты — будто всегда немного лишний. Не потому что с тобой что-то не так. Просто будто бы нет твоего места. И ты учишься быть сильным. Независимым. Сам себе опора. Но иногда, посреди ночи или во время самого обычного дня, приходит тишина. Такая, которая глухо отзывается внутри — и ты понимаешь: тебе очень не хватает просто быть нужным.
Одиночество — это не слабость. Это не всегда про отсутствие людей. Это про отсутствие контакта, настоящего, глубокого, без фильтров. Когда можно быть собой, без страха, что станешь неудобным, скучным или слишком чувствительным.
Мы все бывали там. Даже самые общительные, даже те, у кого много подписчиков, пар, и знакомых.
Просто не все признаются. Потому что признаться — значит показать, что тебе чего-то не хватает. А в мире, где все делают вид, что у них всё под контролем, это почти стыдно.
Но правда в том, что почти каждый человек хоть раз в жизни чувствовал себя одиноким в толпе. И если ты сейчас это чувствуешь — ты не один в этом.
Ты — не ошибка. Ты — не странный.
Ты — живой.
И, может быть, кому-то сейчас тоже не хватает того, кто первым скажет:
«Привет. Я рядом.»
Если ты читаешь это и киваешь — значит, ты уже не совсем один.
