Маша родила первого в двадцать три. Второго — в двадцать пять. А третьего — уже почти не планируя, в тридцать один.
— Ну, у тебя теперь хоть профессия «мать» будет, — ухмыльнулся тогда её муж. — Всё равно в твоей сфере ты уже никому не нужна. Маша промолчала. А что сказать, если за плечами — незаконченное образование, а в груди — вечная усталость и вина, что «не реализовалась»?
Каждое утро начиналось с каш, детских криков, «мам, где мой рюкзак», и «тут кто-то опять нассал в тапок». Её лицо забывало, что такое макияж, а имя — как звучит без уменьшительно-ласкательных форм.
Она была «мамочка Машенька».
А муж всё чаще смотрел на неё с жалостью. Или с раздражением.
— Ты совсем себя запустила. Ну правда. Ты же раньше была… ну, интересная. Однажды Маша завела телеграм-канал.
Назвала его «Буррито на подоконнике».
Писала рецепты из ничего. Шутки про мам. Подборки быстрых ужинов, пока ребёнок не сжёг штору.
Подписчиков было 38. 12 из них — боты.
Но она продолжала. Каждую ночь, после того, к