Ах, родительская доля – слаще меда, право слово!
С утра до ночи пляски, цирк, и клоуна работа.
"Мам, ну купи-и!" - как мантра, в уши льется звонко,
И ты, как джин, из кожи лезешь, чтоб исполнить тонко.
То "не хочу я кашу!", то "не буду супчик есть!",
То "это платье колется!", то "не хочу прическу здесь!".
И вот, с улыбкой Будды, ты терпишь этот ад,
Ведь в глубине души ты знаешь – это твой клад!
Они рисуют на обоях, лепят массы из песка,
И проверяют на прочность нервы, словно на века.
Но стоит им обнять, прижаться нежно так,
И все обиды тают, словно утренний туман. Пустяк!
И вот, уложен в койку, ангелочек твой родной,
Уснул, как будто и не бегал до двух ночи шальной.
Ты выдыхаешь с облегченьем, тихонько дверь закрыв,
И думаешь: "Ну, наконец-то, можно отдохнуть. Прорыв!"
Но тут, сквозь сон, раздается тонкий голос:
"Мам, а завтра в школу... поделку надо... из ёлок..."
И ты, с улыбкой нервной, шепчешь в темноту:
"Боже, за что мне это? Я ж только что уснула, ну!"