Я еще валялась в кровати, укутавшись в одеяло, как бутерброд, а мой муж Юрка уже носился по квартире, как угорелый.
— Светааа, ну где мои ключи?! — орал он, переворачивая все в прихожей.
— Вчера сам бросил на тумбу, как обычно, — буркнула я, зевнув. — Или тебе уже и это запоминать лень?
Он схватил ключи, сунул в рот бутерброд с колбасой (да, он всегда ест как голодный студент перед сессией) и сделал глоток кофе.
— Любимая, сегодня не жди меня рано! — крикнул он уже из коридора. — У Сергеича день рождения, будет фуршет!
Я приподняла бровь.
— Опять бухтеть собрались? — протянула я, допивая свой зеленый чай. — Только не перебарщивай, а то в прошлый раз ты чуть не подавился оливье, рассказывая анекдот.
— Постараюсь! — засмеялся он и хлопнул дверью.
Я еще минут пять сидела, тупо уставившись в стену, потом встряхнулась и потащилась в душ. "Ну вот, опять день сурка", — подумала я.
Работа, встречи, звонки – все как обычно. Только вот Юра ни разу не написал. "Ну ладно, фуршет же, наверное, веселится", — успокоила я себя.
Но к вечеру что-то начало грызть. "Почему он не звонит? Почему телефон недоступен?"
— Может, батарея села? — пробормотала я, набирая его номер в сотый раз.
"Абонент временно недоступен" – эта фраза уже начинала меня бесить.
23:00.
00:30.
01:15.
"Всё, хватит!" – я уже собиралась звонить в больницы, но вдруг вспомнила про его начальника. "Василий Сергеевич! Он же должен знать!" Звонок. Долгие гудки. Наконец, хриплый голос.
— Алло? — прорычал кто-то в трубку.
— Василий Сергеевич? Это Светлана, жена Юрия. Извините, что так поздно…
— М-м-м… что? — он явно спал.
— Скажите, пожалуйста, Юра еще с вами?
Пауза. Потом смешок.
— Девушка, я уже дома. В кровати. И вашего мужа тут нет.
— Но он же сказал, что у вас день рождения и фуршет!
— Мой день рождения в мае. А Юра сегодня ушел с обеда — за ним приехала какая-то девушка на красной иномарке.
Тишина. Сердце упало в желудок.
— Девушка?..
— Ну да, блондинка, губы… ну, такие, как сейчас модно. Он сказал, что это жена.
— Я его жена, — прошептала я. — И у меня нет ни БМВ, ни губ "как сейчас модно".
Еще одна пауза. Очень неловкая.
— Ой… — выдавил Василий Сергеевич. — Ну, извините…
Я бросила трубку.
И тут — стук в дверь.
Входит Юра. Трезвый. Довольный. С улыбкой до ушей.
— Прости, задержался! — весело говорит он. — Сергеич так набрался, что я его еле дотащил до такси!
Я медленно подняла на него глаза.
— О… И тебе помогала та самая блондинка с губами-варениками? Та, что на красном БМВ?
Его лицо стало маской. Потом — паника.
— Света… — Три месяца, да? — перебила я. — Три месяца ты мне лгал?
Он сел на стул, опустил голову.
— Я не знаю, как так вышло… Я люблю тебя, но…
— ЛЮБИШЬ?! — я вскочила, слезы уже текли ручьем. — Ты даже не пытался оправдаться! Просто взял и признался! Как будто… как будто это нормально!
Он молча встал и пошел собирать вещи.
Тишина. Только звук шкафа, который он открывает.
Я сидела, сжав кулаки. "Останови его! Кричи! Бей посуду! Что угодно!" Но я не могла пошевелиться.
Он вышел в прихожую, остановился.
— Я… позвоню завтра? — тихо спросил он.
— Позвони, — прошептала я.
Дверь закрылась.
Всю ночь я металась по квартире. "Как я могла его просто отпустить? Почему не наорала? Не разбила ему лицо тарелкой?"
К утру я поняла: если он позвонит — я скажу "возвращайся".
та блондинка? "Забуду. Прощу. Лишь бы он был здесь."
Но потом я вспомнила ее губы. Ее БМВ. И его улыбку, когда он врал мне.
И тогда я взяла телефон… и поменяла замки.
А Юра, кстати, так и не позвонил.