Дым коромыслом над избушкой, запах хвои и лапши с тушёнкой – Кузьмич готовился встречать гостей. Нечасто в его глушь кто заглядывал, разве что такие же охотники-любители городских кровей. А послушать Кузьмича было что. «Ну, слушайте, чайку сперва хряпнем, а то история долгая, как кабан этот, что на меня выскочил!» – Кузьмич отхлебнул из кружки и прищурился, будто снова там, в лесу. «Дело было к ночи. Я сидел на вышке, ждал, когда полосатый выйдет на солончак. Тихо так вокруг, только совы ухают. И тут хруст! Думаю, ну всё, вот он, красавец! Прицеливаюсь, а из кустов такая махина вываливает! Глаза как угли горят, щетина дыбом, клыки во! Я аж присел от неожиданности. А он на меня прёт! Я ружьё вскинул, пальнул. Кабан как рявкнет, да как подскочит! Хорошо, что я на вышке был, а то не знаю, чем бы кончилось. Он давай вокруг вышки бесноваться, землю роет, пыхтит. Я ему еще пару раз засадил, вроде затих. Слез я, значит, аккуратно так, ружьё наготове. Подхожу, а он лежит, вроде всё. Ну думаю, трофей мой! А этот зверюга как подскочит снова! Я еле успел отскочить. Короче, бегал я от него вокруг вышки часа два, пока у него сил не осталось. Потом уж он и сдался. Вот такой вот кабанчик, чуть без штанов не оставил! Да и те, с запашком были…». Кузьмич засмеялся, похлопал себя по коленке. За окном уже сгущались сумерки, и в отблесках огня в печи его байка казалась еще более правдоподобной.
©Борис Френкель Май-июнь 2025