🌑 #ГиблаяПоляна: Где Земля Шепчет Костями
Найдешь её всегда... когда не ищешь. Идешь по вырубке — солнце жжёт спину, малина рвётся в лукошко. Заходишь в сосняк — воздух звенит смолой. А потом... поворот направо. Будто лес сам подставляет бок.
И — втягивает.
Сперва — тьма. Не вечерняя, а плотная, как дёготь. Словно шагнул за кулисы мира. Птицы? Молчат. Грибы? Только мухоморы — алые, надутые ядом, да поганки — бледные, как пальцы утопленника. Воздух тяжёлый — пахнет заплесневелым погребом и... мокрой шерстью. Запах обволакивает, лезет в ноздри.
Идешь дальше — оборачиваешься. И понимаешь: обратной дороги нет. Родной лес — стена чёрного бархата. Только поляна. И тишина, давящая на барабанные перепонки. Глухая. Мёртвая. Говорят, поляна выбирает. Кого-то выплюнет через три дня — седого, с глазами-щелками, шепчущего чепуху. Кого-то... заберёт навеки.
Старик Игнат из соседней деревни (как раз вид на Белый камень из окошка) знает цену этому месту. Сын его, Гришка, ушёл туда за "благородными" рыжиками осенью 89-го. Нашли пустую торбу да обломок ножа — лезвие словно перекусили. Внук Петька, горячий, кинулся искать отца через год... Исчез. Словно земля провалилась. Теперь Игнат сидит на завалинке, лицо — сетка морщин, смотрит туда, где чернеет лес. Каждую осень вяжет лапоть — маленький, детский. И бросает его в сторону поляны. Наутро лапоть исчезает. Будто забрали.
А Катьку... Катьку-ткачиху из соседней деревни? Искали три дня. С фонарями, с цепкими овчарками. Собаки выли у кромки, скулили, шерсть дыбом. Нашли на самом краю, у кривой берёзы. Не Катьку. Её правый сапог. Кожух, стоптанный на пятке. А в нём... нога. По щиколотку. Кость обломана неровно, будто вырвана с мясом. Кожа — сине-белая, как у снулой рыбы. Пальцы... скрючены, впились в стельку. И пахло... болотной тиной и гнилым мясом, хоть вокруг было сухо. Больше — ничего. Ни следа. Ни клочка одежды. Только сапог. С ногой.
Поляна не спит. Она смотрит. Иногда на опушке стелется туман — густой, белесый, и в нём шевелятся тени. То ли люди? То ли... что похуже. Он тянется к тропе, будто щупальца. Кто знает, чья тень завтра растворится в этом мраке... и чьё останется на краю?
#ГиблаяПоляна
#БелыйКамень
#НогаВСапоге
#ОнаЗабрала
P.S. Если крикнуть имя пропавшего в сторону поляны на рассвете — из чащи может донестись стон... точно повторяющий твой голос. Кричала однажды имя Гришки. Больше — не кричу. 😶🌫️
