В букинистической лавке «Последняя глава» седой продавец поправлял очки, разбирая новую партию книг. Одна из них выскользнула из стопки и упала на прилавок. Он чихнул от поднявшейся пыли, поправляя сползающие очки. Новая партия книг отдавала ароматом времени — одни пахли дождливыми осенними вечерами, другие — пыльными чердаками детства. Внезапно из середины стопки выскользнул том и с глухим стуком упал на прилавок. Продавец нахмурился — кожаный переплёт был слишком новым для его коллекции. Золотые буквы на корешке сверкали: «М.К.» — Любопытно, — пробормотал он, проводя пальцем по обложке. Под ней ощущался едва уловимый пульс. — Тебя я точно не заказывал. Дверь лавки распахнулась с мелодичным звоном. На пороге стоял молодой человек лет двадцати пяти. Его потрепанный рюкзак казался непомерно тяжёлым, глаза были пусты и ничего не выражали. — Чем могу помочь? — спросил продавец, не выпуская книгу из рук. Молодого человека звали Максим Котов. Он сделал шаг вперёд. — Я... я не знаю. Я ищу чт