Ну вот прям реально, моя мастерская, казалось бы, видела все: от залитых чаем ноутбуков до смартфонов, переживших падение с пятого этажа. Но однажды ко мне принесли портативную колонку. Не просто колонку, а настоящую загадку. Принесла ее пожилая женщина, с виду очень интеллигентная, но с глазами, полными какой-то необъяснимой тревоги.
"Мастер, помогите, ради Бога," начала она, дрожащими руками ставя на стол небольшую, видавшую виды Bluetooth-колонку. "Она... она говорит со мной."
Я усмехнулся, подумав, что, возможно, это просто помехи или радиоволны, пойманные устройством. "Что именно она говорит?" спросил я, стараясь сохранить серьезное выражение лица.
"Она шепчет. Ночью. Просит найти что-то. Просит вернуться на дачу," ее голос почти сорвался. "Я уже спать не могу. Муж покойный всегда слушал на ней свои старые записи, а теперь вот это."
Я взял колонку. Внешне все было в порядке: никаких видимых повреждений, царапин. Включил. Тишина. Подключил к телефону, проиграл музыку. Звук чистый, без помех. "Может быть, это вам показалось?" осторожно предположил я.
"Нет, мастер! Я не сумасшедшая! Она шепчет, когда никого нет рядом. Когда я одна в доме," настаивала женщина, ее глаза наполнились слезами.
Я решил взять колонку на диагностику. В конце концов, это была необычная жалоба. Принес ее домой, оставил на столе в мастерской. Вечером, когда все ушли спать, я сидел за компьютером, работая над другим заказом. Вдруг, из колонки раздался тихий, еле слышный шепот. Я вздрогнул. Это не были помехи. Это был голос. Старый, жутенько-хрипловатый голосочек, словно из глубины веков. Он действительно что-то бормотал, но слова были неразборчивы.
Я начал разбирать колонку. Внутри все было стандартно: плата, динамик, аккумулятор. Никаких странных чипов, никаких скрытых микрофонов. Но потом я заметил кое-что. Под платой, приклеенный скотчем, лежал маленький, очень старый диктофон. Он был спрятан так искусно, что его можно было не заметить, если бы не легкий блеск старого пластика.
Я осторожно извлек диктофон. Он был очень старым, механическим. На нем была микро-кассета. Когда я нажал "Play", из него послышался тот самый хриплый шепот. Это был голос мужа этой женщины! Он что-то наговаривал, какие-то обрывки фраз, словно записывал свои мысли.
Я позвонил женщине. Она приехала немедленно. Когда я показал ей диктофон, ее лицо изменилось. "Это... это его диктофон! Он всегда носил его с собой. Но как он попал в колонку?"
Оказалось, что ее муж, будучи инженером, сам пытался починить колонку незадолго до своей смерти. Видимо, он случайно уронил диктофон внутрь, и тот застрял под платой. А батарейка в диктофоне каким-то чудом еще держалась. Тихие звуки, издаваемые старым устройством, проникали через корпус колонки, и женщина, находящаяся в состоянии горя и стресса, приняла их за "голоса".
Мы вместе прослушали кассету. Это были последние мысли ее мужа, его воспоминания о даче, о их совместной жизни. Конец кассеты был особенно трогательным: он шептал о том, как сильно любит ее и как скучает по их старому саду.
Женщина плакала, но это были уже слезы облегчения и нежности. Я починил колонку, убрав диктофон. Она поблагодарила меня, сказав, что я не просто починил гаджет, а вернул ей покой и подарил последние слова любимого человека. С тех пор я всегда проверяю на наличие "посторонних предметов" в электронике. Никогда не знаешь, какую историю хранит внутри себя обычная вещь.