Недавно один из покупателей натолкнул меня на размышления о душе котёнка...
Глядя на котёнка — крохотное существо с мягкой шерстью, тёплым дыханием и беззащитными глазками — невольно начинаешь верить, что у него есть душа. Не потому, что это можно доказать, а потому что иначе — несправедливо.
В каждом его взгляде — удивление перед миром. Он ещё не знает зла, не умеет лукавить, не таит обиды. Он живёт сиюминутно, искренне радуется солнечному пятну на полу, пушинке, двигающейся по ветру, или тёплой ладони, накрывшей его хрупкое тело.
Разве не это и есть душа — способность чувствовать, доверять, стремиться к добру?
Котёнок не говорит слов, но он умеет утешать. Он ластится, когда тебе плохо, мурлычет, словно настраивает пространство на частоту любви. И даже если он шкодит — делает это по наивности, не по злобе.
Душа котёнка — это нежная, ещё не тронутая жестокостью часть жизни. Она как утренняя роса — исчезающая от первого грубого прикосновения. И потому так важно быть с ним бережным, как с чудом.
Иногда кажется, что душа котёнка легче пушинки. Она не отягощена опытом, не знает тревоги будущего и не сожалеет о прошлом. Она живёт только в настоящем, где тень на стене — повод для погони, а человеческое тепло — безусловная истина.
Котёнок не требует, он просто есть. Его присутствие — как тихая молитва о доверии. Он ложится рядом, не спрашивая, можно ли. Он засыпает, зная, что рядом — мир. Это абсолютное принятие. Такое, на которое человек сам уже давно не способен.
Может ли душа быть такой — свободной, мягкой, неусложнённой страхом и амбициями?
Если может — значит, душа котёнка ближе к истоку, к самой идее жизни. Не зажатая рамками, не отравленная горечью, а распахнутая, как окно в утро.
И когда ты берёшь его на руки, чувствуешь это дрожащее тепло — ты прикасаешься не просто к существу. Ты прикасаешься к самой доверчивой части бытия. И, может быть, на мгновение сам становишься чище. Хотя - не все, не все...