Я всё ещё иногда верю в короткий маршрут. В кнопку. В схему. В чью-то формулу, которая сработала. Я глотаю кейсы, смотрю, как другие «выстрелили», и думаю — ну вот, можно же было без боли, без проб, без этих бесконечных попыток, где ты один на один с собой, со страхами, с тишиной. Я вижу чью-то финальную сцену и забываю, сколько дублей у неё было. Иногда мне так хочется просто оказаться на финише, что я перестаю жить по дороге. Я начинаю злиться на процесс. Торговаться с ним. Торопить себя. Обесценивать маленькое. Как будто день, в который ничего не получилось, — это потерянный день. А день, в который я просто держался — не считается. Но правда в том, что если я вычеркну путь, то в результате не останется ничего. Только выжатое тело и усталый ум. Без радости. Без вкуса. Без меня. Мне страшно останавливаться. Потому что если остановлюсь — услышу, как во мне что-то ноет. Что-то, что не хочет результата, а хочет быть увиденным. Почувствованным. Услышанным. И, может быть, именно это «что-т
В чём я хочу сразу «результат», забывая, что путь — и есть часть цели?
28 июля 202528 июл 2025
45
1 мин