Дело было под осень, когда лист берёзовый золотом по лесу рассыпался. Я, Иваныч, и ещё один знатный охотник, решили лося добыть. Не то чтоб сильно нужно было, а больше для души – проверить еще порох в пороховницах. Вышли в лес с рассветом. Роса на траве – хоть выжимай, да и туман молоком по низинам плывет. Идём тихонько, глаз да глаз. Вдруг слышу – хруст ветки. Замер я, как пень старый. Прислушался. А это, мать честная, лось! Здоровенный такой, рога – как у дерева корни. Подкрались к нему супротив ветра. Лось стоит, траву жуёт – не подозревает ничего. Ну, думаю, сейчас ты у меня спляшешь! Прицелился я, как учил меня дед – чтоб наверняка. Дыхнул глубоко, чтоб руки не дрожали. Нажал на курок… И тут случилось непредвиденное. Ружьё, как даст осечку! Только "пшик" какой-то вышел. Лось, ясное дело, подскочил, как ужаленный, и как даст дёру в глубь леса. Только его и видели. Я стою, как оплёванный. Ружьё старое подвело. Хотел выкинуть его в болото, да жалко стало – деда оно. Так и ушёл я в тот день ни с чем. Зато, думаю, лось долго еще эту историю вспоминать будет! А потом я уже узнал, что в тот день белка проводку перегрызла на вышке егеря, пока он с меня ржал, как конь!
©Борис Френкель Май-июнь 2025