Я была «хорошей». Знаешь, той самой. Которая всегда уступает, понимает, поддерживает. Которая не скандалит, не пилит, не требует. Я думала, так и надо. Так правильно. И когда он ушёл — тихо, без истерик, без объяснений — я осталась на руинах своего мира. Просто сидела на полу в квартире, в которой всё ещё пахло его парфюмом, и не понимала… За что? Я любила. Терпела. Подстраивалась. Жила им. А он выбрал другую. Мне говорили: «Ты слишком мягкая». Психолог сказала: «Тут заниженная самооценка, нужно границы выстраивать». Подруги — те, что поувереннее — крутили пальцем у виска: «Ты что, тряпка?» А я просто… не могла иначе. Меня как будто не было. Только он. И его желания. На регрессию я пошла случайно. Просто от боли. Искала, где выключают это состояние вечной нужности и страха быть ненужной. И знаешь, что я увидела? Женщину. В старинном платье. Она жила где-то в Европе, кажется, в XIX веке. И вся её жизнь — это служение. Мужу, детям, дому. Она никогда не имела своего желания. Даже когда он