ПРОПАВШАЯ СЕСТРА Мне было восемь, когда я впервые увидела её фотографию. На ней стояла девочка босиком на пыльном полу в точно такой же ночнушке, как у меня. Тот же выцветший мишка, тот же вырванный шов на рукаве. Но взгляд её был... не по-детски. Я нашла снимок случайно — в старом альбоме, который мама держала под стопкой скатертей, рядом с нафталиновыми шариками. Листая страницы, я погружалась в мир воспоминаний. Всё было желтоватое и затхлое. И вдруг — она. Вроде бы похожа на меня. Но нет. Не я. С волнением я принесла фото маме. — Кто это? — спросила я. Мама побледнела. Медленно села на край дивана. Помолчала, затем произнесла с дрожью в голосе: — Это была твоя сестра. — Какая ещё сестра? — воскликнула я, не веря своим ушам. — Старшая. Но её больше нет, — тихо произнесла она. — Почему? — с замиранием сердца спросила я. — Она плохо себя вела, — сказала мама, её голос был полон грусти и страха. Я пыталась понять, что именно означало "плохо себя вела". В нашем доме никогда н