Я всегда думала, что умею говорить. Умею красиво, убедительно, с чувством. Особенно когда злюсь. Тогда мои слова становятся острыми, как скальпель, и я могу разрезать собеседника на части — аккуратно, без лишней крови, но так, чтобы он потом долго ощущал боль. И вот однажды эта боль отразилась в глазах Кати. Мы сидели в нашем любимом кафе, за тем самым столиком у окна, где всегда светит косой луч зимнего солнца. Она молчала, крутила ложкой в уже остывшем кофе, а я… Я говорила. Быстро, резко, с ноткой превосходства. Что-то про то, что она опять не взяла ответственность за себя, снова ждёт, что кто-то решит её проблемы. Я помню, как она дернулась, будто от удара, и как её голос дрогнул, когда она наконец произнесла: — А ты вообще понимаешь, что мне сейчас тяжело? Я хотела сказать «конечно», но вместо этого вырвалось: — Ну, извини, если тебе тяжело, но правда ведь тоже тяжёлая, да? Она посмотрела на меня... И в этот момент я впервые услышала не слова, а **молчание**, которое говорит громч
*Слова, которые ранят: почему мы не замечаем боли в чужих глазах*
10 июля 202510 июл 2025
2
3 мин