Здравствуйте!
Как и обещал, моё сотое произведение.
Однажды встретились друзья.
Они давно не собирались.
Они друг другу – как семья.
Да, жизнь по свету разбросала.
Все к этой дате долго шли –
Томились ожиданьем встречи.
Никак собраться не могли –
Дела, семья, работа, дети.
Всё планам шло наперекор,
Всё изменялось многократно…
Но, вот он – милый, старый двор,
Где детство провели когда-то.
Знакомый дом – подъезд, этаж.
Всё таже дверь с резным узором.
На полке старый карандаш
Лежит со старым телефоном.
Всё таже мебель вдоль стены
И круглый стол посередине.
На фото – молодые мы.
И... Наши мамы молодые.
Теперь уж все седые мы…
И не у всех живые мамы…
Не все добрались до весны,
Что снова вместе нас связала...
Связала памятью она
Воспоминания из детства –
О старом доме у холма,
Где все мы жили по соседству.
О безмятежной и лихой,
Весёлой юности, прошедшей.
О светлых днях из жизни той,
Что скованной казалась прежде…
И вот – мы снова собрались.
Все те, кто смог… Все те, кто дожил…
Воспоминанья понеслись –
Давно в сединах «молодёжи».
У многих есть уже семья –
Есть дети, у кого-то внуки.
Есть одинокие, как я.
Но нам сегодня не до скуки.
Друг друга обнимаем мы
И слёзы радости из глаз
Стекают в бороды, усы.
Ведь может, всё в последний раз…
Воспоминания рекой,
Да и спиртное потихоньку.
За разговором вышел спор.
Стихи – работа или хобби?!
Один – напыщенный поэт,
Сказал: «Работа… Утомляет…
Пишу стихи я много лет,
Их только умный понимает!
Есть тайный смысл в моих стихах –
В них нет простого пустословья.
И, лишь, с извилиной в мозгах
Увидят, скрытое в межстрочье.
Я приведу один пример –
Он Вам раскроет многогранность
Работы умственной моей,
Её сокрытые таланты.»
«Сомненье, боль и скорбь утраты
Есть смысл мирского бытия.
Мозги не купишь на зарплату,
Но и без мозга жить нельзя.
Что движет волей человека?
Судьба иль рок – проводники?!
Коль без мозгов – считай калека,
А думать, чтоб – нужны мозги!
Пусть говорят: «Ума палата!» –
Простым умишком не понять
Все грани моего таланта.
Я им люблю стихи слагать!»
«Ну?! Каково?! Какая сила!
Какой посыл! Какая сталь!
Я вижу всех Вас поразило
Моё умение писать?!
В тиши, как громом поражённый,
Я осмотрел своих друзей –
Они смотрели отрешённо
На автора тирады сей.
Спросил: «Зачем писать о том, что сложно
Понять простому большинству?
Ведь написать красиво можно,
Что всем придётся по нутру.
И можно обойтись, наверное,
Без этих всех заумных фраз –
Тех, что простому человеку
Бывает не понять подчас?!
Порой я сам не понимаю,
Что автор хочет донести.
И, иногда, читать бросаю
Заумный бред на полпути.
Мне ближе и родней простое
Повествование стихов –
Нелепых и порой «отстойных»
В своей бессмысленности слов.
Где просто всё и так знакомо,
И каждый сможет пережить судьбу,
Что автор подарил герою –
Стать её частью самому.»
«О чём ты?! Я не понимаю.
Тебе не нравится мой стих?
Так я ж пишу для умных. Знаю,
Они одни поймут, что в них.»
«Я, ведь, тебя не осуждаю.
Возможно, это твой удел.
Я никого не принуждаю
Писать, лишь, так, как надо мне.
Я говорю про то, что лучше
Писать попроще – для людей.
Вложить в стихи любовь и душу.
Наполнить жизнью их своей.»
«Что ж. Приведи свои примеры.
Я слышал, тоже пишешь ты.
Представь на суд свою манеру
Марать поэзией листы…»
Я только, лишь, вздохнул устало.
Ну, что я мог ему сказать?!
Я написал уже немало…
Глотнул вина, и стал читать:
«Река из детства, что у дома,
Где вместе жили и росли –
Вдруг, обмелела… Значит просто
С тобою повзрослели мы...
Нам всё тогда казалось больше –
Река, деревья и крыльцо.
И дни короче, ночи дольше…
И мамы светлое лицо
Стоит сейчас перед глазами…
Её улыбка – словно мёд…
И мы с тобой тогда не знали –
Что дальше, в будущем нас ждёт?!
Куда нас приведут дороги,
Назначенные нам с тобой судьбой?..
И, лишь, туман – седой и строгий
Стоит, как прежде над рекой…»
Вновь, тишина стоит немая.
Лишь, слышен стрелки ход, в часах.
Застыл поэт – теперь он знает,
Что я хотел ему сказать.
Молчат мои друзья… Ведь каждый
О чём-то вспомнил – о своём…
О светлых днях, что были раньше.
О милом сердцу, дорогом.
Кто с грустью вспоминал о прошлом,
Кто с радостью. Но все они
Не забывают о хорошем,
Что нам дарили детства дни...
Писать стихи о чём угодно
Никто не запрещает Вам.
Но не о том, что нынче модно –
О том, что греет душу нам.
Если Вам понравилось – поставьте, пожалуйста, лайк! Пишите комментарии, пожелания. Подписывайтесь на канал. Делитесь в соцсетях и мессенджерах. Ваша помощь благоприятно помогает в развитии канала. Спасибо!
До новых встреч!
Начало → Предисловие.
Следующее произведение → Прощай, друг...
Предыдущее произведение → Маленький юбилей.
Мой → Телеграм-канал.