Крики воронов походили на похоронный зов. Я знал: это лишь глупое суеверие. Так уж повелось, что эти умные птицы в наших головах связаны с чем-то мрачным. Услышал карканье: надевай чёрный костюм и пиши прощальные письма всем близким. Но я был на волосок от этого, да. Неделю назад я получил необычный заказ. Раньше я писал на заказ сонеты, стихотворные комплименты, признания в чувствах... Моё искусство заметили, на меня наконец обратили внимание в высших кругах. Но радости от этого было мало. Король захотел получить очередное стихотворение, которое увековечило бы его славу. Оно должно было стать пафосным — но в меру; изящным — но не слишком; запоминающимся — это очень. От таких заказов не отказываются. И я с улыбкой согласился, надеясь, что смогу родить дюжину строк — а потом залить их вином, которое куплю с гонорара. Но всё оказалось не так просто. Слова не шли в голову. Я десятки раз начинал и заканчивал, проливал чернила и ломал перья — как о бумагу, так и просто со злости. Одно стихотворение, двенадцать строк чистой лести. Неужели я не мог и этого?! Как оказалось: нет, не мог. Рука, которая написала сотни строф, отказывалась повиноваться. Та часть моего разума, которая рождала метафоры и рифмы, просто уснула. Все знали, что самое слабое место нашего правителя — его эго. Поэтому на каждом углу стояли его статуи, а каждая комната его дворца была увешана портретами. Стихи о себе он бережно переписывал и хранил. Поэтому я рисковал не только репутацией, но и головой. В отчаянии я вышел на балкон. Запалил сигарету, посмотрел вниз, на серый холодный Город. Солнце зашло десять минут назад. В полдень я должен был принести готовое стихотворение королю. Или же — пустую бумагу. Вороны вились вокруг дома; две чёрные птицы уселись на перила, поглядывая на меня. Я лишь покачал головой. Временами я делился с ними едой: кусочки яблок, грецкие орехи. Птицы всё чаще прилетали на мой балкон, роняли чёрные перья, шумели, не давая покоя. Но сегодня у меня не было на них времени. Меня ждала работа. Я оставил окно открытым, впуская в кабинет прохладный вечерний воздух, и вернулся за стол. Налил бокал вина, надеясь, что это раскрепостит мысли. Обмакнул перо в чернильницу, посмотрел на белый лист бумаги. Вино закончилось. На смену вечеру пришла ночь. На листе так и не появилось ни строчки. Я проснулся с болью во всём теле. Она была знакомой — не в первый раз я засыпал за столом, захваченный порывом вдохновения. Хотя в этот раз вдохновения не было ни капли. Лишь бесконечное отчаяние. Не желая покидать спокойный мир сна, я открыл глаза. На меня, склонив голову, смотрела птица. С вскриком я вскочил, уронил стул. Ворон каркнул на всю комнату и, расправив крылья, скрылся в окне. С трудом держась на ногах, я осматривал кабинет. Чёрные крылья. Чёрные отпечатки лап, чёрные чернила. Весь стол был усеян перьями; вороны опрокинули чернильницу и, кажется, устроили пляску на листах чистой бумаги. Я не мог их винить. На большее она и не годилась. Взгляд метнулся к часам — двадцать минут двенадцатого. Меньше часа до приговора. Руки сами потянулись собрать бумаги: нельзя умирать, когда на столе беспорядок. Я так и замер с листком в руках. Это по нему прогулялись вороны, испачкавшие лапы в луже чернил. На первый взгляд отпечатки казались хаотичными, но, прищурившись, я смог рассмотреть буквы. Они складывались в слова, а те — в стихотворные строки. Стихотворение, написанное птицами. Не самая удачная, но вполне приличная работа. Схватившись за перо и новый лист, я начал переписывать строчки, прославлявшие короля. Вороны носились за окном, оглушающе крича. Осталось полчаса. Я должен был успеть. 133/365.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои книги и соцсети — если вам интересно!
Подписаться на Пикабу Познавательный. и Пикабу: Истории из жизни.