Кузьмич, как водится, травил байки у костра. Дымок вился к звёздам, комары зудели, а он гнул свою линию. – …И вот, значит, сидим мы в засидке, с Иванычем. Тишина – хоть святых выноси. И тут, слышим, хруст в кустах. Кабан, думаю, зверюга. Иваныч аж затрясся весь. А я ему – молчи, говорю, как мышь под веником. Выглядываю, а там… лось! Здоровенный, рога – как люстра в сельсовете. Кузьмич затянулся самокруткой. – Иваныч крестится, шепчет: «Грех, Кузьмич, грех!» А я прицелился… И тут – бац! – выстрел! Лось как подкошенный рухнул. И тут же, откуда ни возьмись, гаишники! Усталые такие, видно, всю ночь на трассе стояли. Подходят, спрашивают: «Чей лось?» Кузьмич сделал паузу, многозначительно посмотрел на слушателей. – Иваныч в кусты спрятался. А я что? Я честно говорю: «Мой». Гаишники аж переглянулись. Говорят: «Ну, показывай документы». «А у меня… забыл я документы! Дома, на печке, лежат, понимаешь?» Он сплюнул в костёр. – Ну, думаю, всё, приехали. Сейчас протокол, штраф, конфискация. А гаишник один, видно из наших – охотник, смотрит на меня и говорит: «Лось-то знатный, Кузьмич. Ну, бывай здоров». И уехали. А Иваныч, как вылез из кустов, так и дар речи потерял. До сих пор не верит, что так всё обернулось. Добытчики, говорит, мы везучие. Кузьмич ухмыльнулся. – А я ему: «Не везучие, Иваныч. А просто – знать надо, с кем делиться…»
©Борис Френкель Май-июнь 2025