«Выходи за меня, Далила!» – чей-то голос перекрывает гул толпы, когда я закрываю за собой входную дверь.
Я делаю вид, что не слышала, и пробираюсь на кухню, где Патрис разливает пунш в хрустальные чашки.
– Привет, – говорю я, снимая зимнее пальто. – Ты выглядишь… убитой.
Она скорее пьяна, чем убита. Волосы странно растрёпаны, взгляд дикий, а тёмно-красная помада размазана, будто она накладывала её слой за слоем.
– Ты опоздала! – кричит она и протягивает мне полную чашку пунша. Я отпиваю большой глоток и ставлю сумочку на кухонный остров. Пунш резкий и шипучий, пахнет водкой. На дне плавают малина и что-то, похожее на светлый волос. Я кашляю и ставлю чашку.
– Прости, – говорю я. – Работа.
– В канун Рождества?! – снова кричит она. Платье на ней настолько обтягивающее, что видны связки на спине, и сидит оно так же криво, как её волосы. Я смотрю на часы.
– Восемь вечера, Пат, – говорю я. – И ты уже пьяна?
– Завтра отосплюсь, – отвечает она весело, отмахиваясь.
– Детям не понравится открывать подарки в одиночестве, – замечаю я, но она уже не слушает.
Кухня – да и весь дом – битком набиты людьми. Мы стоим плечом к плечу вокруг острова, и только я одна молчу, в то время как остальные говорят и смеются так громко и быстро, что в их голосах слышится захлёбывание. Кто-то и правда уже подавился – от смеха или сигарет, или алкоголя, но быстро приходит в себя и вновь вливается в толпу. Шум, блеск пайеток и зубов, глухой рокот веселья кажутся мне отвратительными на фоне тихой, торжественной зимней ночи за окнами. Там горят гирлянды, мигают лампочки, но все собрались внутри – тесно, душно, громко, и всё вокруг кажется красным, как сама суть этого «мирного и радостного» праздника.
Я чувствую, как во мне поднимается крик.
Высокий растрёпанный мужчина спотыкается о толпу и лепечет:
– Далила! Как всегда сногсшибательна.
– Спасибо, Томас, – отвечаю я безразлично. – Но я только с работы. Не надо врать.
Он награждает меня своей хищной улыбкой, обнимает за плечи, целует в волосы и шепчет на ухо:
– Выходи за меня, Далила.
– Ты уже второй, кто предлагает это сегодня, – говорю я весело, силясь засмеяться, и сбрасываю его руку. – Ты тоже пьян.
Он пожимает плечами, снова пытается меня поцеловать, но я уворачиваюсь, протискиваясь сквозь толпу.
– Не сегодня, Томас, – бросаю я через плечо.
Он меня не слышит – уже наливает себе очередную чашку пунша.
Я нервно приглаживаю волосы и оглядываюсь. Хочу тишины, одиночества. Но Пат сказала, что сегодня здесь будет Аса. Мысль о нём вызывает во мне одновременно радость и тревогу. Я нахожу пустой угол за лестницей и снова надеваю пальто, думая о словах Томаса. Всё из-за платья. Чёрное, почти прозрачное, чуть короче, чем нужно. Я одолжила его у Патрис вчера. Волосы собраны, открывая плечи, ключицы, шею и половину спины. Мне казалось, что оно мне идёт. Теперь ненавижу его.
Меня находит мой коллега и бывший парень Дэн, протягивая чашку пунша. Я слабо улыбаюсь.
– Жесть, да? – говорит он, кивая на толпу. Я киваю. – Ты в порядке?
– Всё нормально.
Он наклоняется слишком близко, мне становится не по себе, и я отстраняюсь. Как будто это моя вина, что мне некомфортно. Он краснеет – скорее от раздражения, чем от смущения.
– Ты думала над тем, о чём мы говорили в среду?
– Дэн, мы расстались в четверг.
– Я думал, мы продолжим. Ты опять упрямишься? Выходи за меня?
Я не позволяю его обаянию сломать меня. Он всегда говорил, что у меня самые завораживающие глаза. Я отвожу взгляд.
– Я всё ещё люблю тебя, Далила, – говорит он проникновенно.
– И я тебя, – лгу я, боясь его реакции на правду.
– Тогда почему –
Я срываюсь.
– Нет. Ответ – нет. Я не выйду за тебя.
Лицо Дэна застывает в знакомом выражении, и я напрягаюсь. Но он лишь хмурится и уходит. Я надеюсь – навсегда. Но знаю, что нет. Он будет преследовать меня, как добычу, пока мне не придётся добиваться запретительного ордера. И даже тогда…
Я вздрагиваю и пробираюсь сквозь толпу. Может, я найду место, где меня никто не отыщет. Но я пообещала Пат остаться до полуночи.
Я так хочу свернуться клубочком и уснуть. После десятичасовой смены в больнице я задаюсь вопросом, зачем я вообще сюда пришла. Зеваю и, поднимаясь по лестнице, замечаю, что всё ещё держу чашку Дэна. Ставлю её на ступеньку рядом с женщиной, которая кричит в телефон, и продолжаю подниматься. Вспоминаю, что сумка с телефоном осталась на кухне у Патрис. Не важно. Наверху тише, но все комнаты заперты, и остаётся только тёмный коридор, где слышны звуки из комнат и снизу. Вздохнув, я разворачиваюсь и иду обратно.
В доме жарко, шумно, красно от гирлянд и помады, повсюду открытые рты и смех, плотное веселье и материальное довольство. И посреди всего этого я никогда не чувствовала себя более пустой. Эта пустота – во мне, она шипит и жжёт, пока я пробираюсь за сумкой, пока муж Патрис пытается меня обнять и умоляет одновременно о поцелуе или руке и сердце. Я смеюсь, шучу о старомодных обычаях и поскорее выхожу на улицу.
Во дворе горят тусклые рождественские огни, но светит луна – её свет падает на свежий снег, ровный, как кожа. Воздух такой холодный, что перехватывает дыхание. Ветра нет, луна огромна и маняща, и я иду дальше, ступая по снегу тонкими туфлями. Застёгиваю пальто, отгораживаясь от шума, и смахиваю снег с деревянной грядки, сажусь, обнимая себя, вдыхая ледяной воздух и слушая совершенную, ощутимую тишину. Передо мной – молодой, голый пекановый куст с гирляндами, он словно разделяет меня и луну. Я представляю, что только он стоит между нами – не пространство, не время, не страх покинуть привычное. Луна такая огромная в своей чёрной пустоте, что мне хочется дотронуться до неё сильнее, чем я когда-либо чего-либо хотела. Я поднимаю руку, но слышу, как открывается дверь, и быстро опускаю её.
– Прости, – говорит знакомый голос. Аса садится рядом, его колено почти касается моего. Вместо того чтобы обнять меня, он складывает руки и смотрит на луну. Его укутывает большое бежевое пальто, скрывающее его уютную массивность. Он высокий и широкий. Друг. Такой знакомый, как сама земля.
Я качаю головой.
– Ты не помешал, – говорю я, и это почти правда.
– Ты сегодня красивая, – говорит он, глядя на мои волосы, край платья под пальто, линию шеи.
– Правда ведь, – говорю я, делая вид, что не поняла, – Луна сегодня полная.
– Я видел того типа внутри, – говорит он, сразу переходя к делу. Мы молчим вместе. Шум и свет из дома расползаются по снегу во двор, нарушая тишину.
– Да, – говорю я наконец. – Дэн. В среду сделал предложение, в четверг я с ним рассталась.
– Прости, – отвечает он. Я с усилием улыбаюсь.
– Давненько не виделись, – говорю я.
– На Мальте?
– В Монтгомери, – поправляю. – Алабама.
Мы смеёмся. Он предлагает накинуть мне своё пальто, но я укрываю им наши колени.
– Я всё ещё живу здесь, в городе, – говорит он через несколько минут.
– У меня есть твой номер, – отвечаю я.
– Думаешь, этот Дэн попробует снова?
– Конечно. Мы вместе работаем в больнице. Но что ты можешь сделать?
Он не отвечает. Лишь прочищает горло и ёрзает.
– Прошёл год, – говорит он то, о чём мы оба думали в эти молчаливые минуты. Мы оба знаем. Мы стали чужими. Меньше как земля, больше как луна. – Я теперь старший в коммерческом отделе. Лучше зарабатываю, но… ничего не изменилось. Я всё ещё хочу на тебе жениться.
– Мы решили расстаться, Аса, – говорю я, сглатывая. – Оба решили.
– Но если бы…
– «Если бы» ничего не значит. – Я замолкаю, собираясь с мыслями. – Я не могу. Ни тогда, ни сейчас.
– Свобода? – спрашивает он без насмешки.
Я качаю головой.
– Не только. Я не знаю тебя. Никого из вас. Ни Томаса, ни Дэна, ни мужа Пат, ни того первого. Вы все делаете вид, что это флирт на одну ночь, а после развода… всё меняется.
– Не всё.
– Аса.
Он вздыхает. Луна мерцает сквозь мои ресницы, как волшебная пыль. Ветер не шелохнётся. Мы дрожим вместе.
– Далила. Пожалуйста. Ты выйдешь за меня?
Он смотрит мне в глаза, и моя решимость колеблется. Это было бы так просто… и сначала прекрасно.
– Если ты…
Я встаю, отдаю ему пальто и улыбаюсь сквозь единственную слезу, блеснувшую в лунном свете. Объяснять не нужно. Я ухожу в красно-золотой свет дома, к машине, домой. Он не идёт за мной. Он остаётся сидеть в лунной тишине, а я выбираю уйти. Мы оба знаем – это навсегда. И это правильно.
***
Книга на вечер от меня:
«Тайный наследник для миллиардера», Тала Тоцка
