«Я так долго прощался с родиной, что мы с ней до сих пор вместе».
Это был эпичный разрыв. Семнадцать лет назад я уезжала из родного города окончательно, бесповоротно и навсегда. Тогда я была уверена, что у меня получится. Семнадцать лет назад в свои семнадцать. У меня не получилось.
Здесь, в бескрайней степи под огромным небом, лежит что-то важное. Что-то самое важное. Стоит уехать слишком далеко или слишком надолго - и натягивается тонкая прочная нить. И тянет. И болит. И возвращает. Возвращает снова и снова.
В наше интересное время, когда модно не иметь никаких привязанностей вовсе, я очень дорожу этой натянутой струной. Иногда болезненно чувствительной, но невероятно живой.
Семнадцать лет назад в свои семнадцать я считала, что бороться нужно всегда. Всегда до конца и до победного результата. Бороться ради борьбы, потому что таков твой способ жизни. И однажды судьба преподносит тебе то, с чем бороться невозможно и бессмысленно. Может быть, так жизнь учить нас любви без сопротивления? Любить ту дорогу, что досталась. Уважать и принимать каждый отрезок её пути. Ни о чём не жалеть. И ничего, совсем ничего не хотеть изменить.
И возвращаться. Возвращаться каждый раз, когда натягивается нить. Или чаще.
