Начинаю цикл публикаций о своих родных и близких. Целей несколько : во-первых, хочу разобраться в себе, ведь абсолютно уверена , что многое , хотя, конечно, не все, определяет в человеке его генетика. Обращение к собственному прошлому позволит принять двойственность своей природы, закрыть, так сказать, все гештальты .
Ещё одно побуждение связано с желанием оставить в виде письменного слова память для собственного сына и его будущих детей.
О родителях я знаю сама, историю более далёких предков поможет мне восстановить мама, которой 85 лет, разум у нее светлый, память для её возраста хорошая, так что пора приступать.
Если быть предельно откровенной, то надо признаться, что есть ещё одна цель - быть читаемой. Что это: гордыня, побуждение творческого человека или ещё что - вам решать.
Я не умею просто перечислять события, мне всегда хочется остановиться, подумать, сделать выводы. Приглашаю вас с собой...
"Раз архитектор с птичницей спознался, в их детище смешались две натуры..."- есть такое ироничное стихотворение у Козьмы Пруткова. Так вот я такое "детище".
Мои родители были очень разными людьми, но их объединяла неуёмная любовь к своим детям и внукам, поэтому и прожили они вместе благополучно более шестидесяти лет.
Начну с папы. Во-первых , его уже два года нет с нами - этот рассказ будет в память о нём. Во-вторых, я живу эти годы без него с постоянным, неизбывным чувством вины перед родным человеком .
Рассказы о папином детстве я слышала из его уст, ещё когда сама была малолетней девочкой. Помню, он говорил: "Пойдем слушать быль!" Что такое быль, я ещё не понимала и слушала её как сказку с одним и тем же сюжетом".
Итак, родился папа в 1938 году в большой крестьянской семье. Маленькая деревушка, где жила семья, была образована в начале 20 века переселенцами из Малороссии. Мать была украинкой, а отец русским. Бабушка Поля, его мама, 1889 года рождения, трижды была замужем, и трижды становилась вдовой. От первого мужа даже детей не успело родиться, он умер от тифа, второй погиб на фронте во время Первой мировой войны, а третий был моим дедом, который умер в 1946 от последствий ранений, полученных на фронте в Великую Отечественную .
Папа был девятым ребенком, рождённым своей мамой в 49 лет! Таким сыночком-внучком, последышем, которого больше всего любят, пестуют, жалеют.
К началу Великой Отечественной папе было 3 года, а вот брат его Петр был уже взрослым и принимал участие в войне, вернулся с фронта в офицерском звании. Он-то после смерти главы семьи и стал опорой для матери, младших братьев и сестер. Наверное, у дяди Пети был особый авторитет, ведь слушали его все беспрекословно. И я, малолетняя, смотрела на него, как солдат на генерала. "Неси дневник!"- эти слова я слышала в каждый приезд дяди и обречённо выполняла приказание, зная, что будет распекать за четверки. "Можешь лучше!" - часто слышала такой вердикт.
К тому времени д.Петя работал директором школы (я не знаю, было ли у него педагогическое образование или в послевоенное время хватало для этой должности управленческих способностей).
Именно д.Петя вывез мать с младшим братом (моим отцом) в небольшой провинциальный городок и взял шефство над семьёй. Именно он направил мысли брата в сторону педагогики.
Папа получил педагогическое образование, отучившись в каких-то педклассах (институт уже будет потом), но начал свою трудовую деятельность с работы в комсомоле.
Вообще папа был необыкновенно активным, деятельным человеком, обладающим неуёмной энергией. Холерик по темпераменту, он не мог сидеть на месте, был всегда в движении.
Энергия молодости требовала выхода. Он с радостью был вовлечён в комсомольские дела.
Однажды по путевке он отправился в Дом отдыха, где жила семья моей мамы (они недавно переехали из города в поселок, окружённый сосновым бором, так как главе семейства , получившему на войне заболевание лёгких , врачи посоветовали сменить климат).
Здесь, в Доме отдыха, уже работала библиотекарем моя мамочка. Как многократно вспоминал папа, он влюбился с первого взгляда. И немудрено: мама была очень хороша собой (я чуть позже в статье о маме прикреплю её фото). За три недели отдыха не было дня, чтобы папа не появился в библиотеке. Стоял и вздыхал, а признаться, пригласить на свидание робел.
Когда вернулся домой, начал писать маме письма. Не зная домашнего адреса, писал на рабочий. В этих письмах он и признался в своих чувствах. Кавалеров у мамы было много (как она вспоминала , каждый заезд -новый), но бесхитростные письма папы почему-то тронули её сердце, и она вступила в переписку.
Целый год длился этот роман в письмах и закончился встречей с предложением руки и сердца. За год переписки было всего несколько личных встреч.
Когда я думаю, как могли соединить свои сердца такие разные люди, как мама и папа, я мысленно обращаюсь к этим письмам. Разве можно хорошо узнать человека при отсутствии полноценного личного общения? Человек реальный всегда сложнее виртуального. Вроде, должно быть наоборот: в бытовом общении мы не выворачиваем душу, не показываем её глубин - письма же позволяют открыто поделиться мыслями и чувствами. Но в виртуальном общении мы можем невольно стать лучше, чем на самом деле являемся(Я и себя на этом ловлю, перечитывая статьи: какая-то я в них слишком хорошая получаюсь. Ничего: доберёмся ещё!).
Бытовая жизнь, как ни парадоксально , открывает такие глубины души, о которых мы сами можем не подозревать. Именно она показывает нашу истинную доброту, терпимость и прочие черты характера , необходимые для жизни человека с человеком...
Продолжение следует .