Дураков не сеют и не пашут, а они рождаются всё равно
Я всегда пишу стих свой,
Только правою рукой,
И поэтому, мой подчерк,
Офигительно крутой.
И не важно про что стих,
Про чужих или своих,
Главное, пишу красиво,
Не смотря на то ,что псих.
Подчерком своим горжусь,
Хоть и в психушке нахожусь,
Мне писать не запрещают,
Если только не бешусь.
Ну а если возмущусь,
Вмиг в рубашке очутюсь,
С рукавами за спиною,
Ни за что не развяжусь.
А когда не лезу в дрючку,
Мне дают блокнот и ручку,
И опять пишу стих свой,
Свободной правою рукой.
Санитарам покажу,
Сам от волнения дрожу,
Говорят- хоть и не в рифму,
Но красиво я пишу.
Похвала на пользу мне,
Пишу усерднее вдвойне,
Красиво буквы вывожу,
За смыслом строчек не слежу.
Опять пером старательно вожу,
Снова красиво буквы вывожу,
Все потому ,что своим творчеством,
Я очень сильно дорожу.
И пусть нескладно-мне начихать,
Лишь бы красиво написать,
И чтоб наклон у букв был левый,
Так будет легче прочитать.
Пишу стихи я не для славы,
Читают их лишь санитары,
А я их помню наизусть,
И от того здесь нахожусь...
Зато я здесь авторитет,
Меня здесь кличут все -поэт,
Не Наполеон ,не Бонапарт,
Чему я ,не сомненно, рад.
Средь санитаров мой Пегас,
Моя кровать,то мой Парнас,
На нём ночами даже сплю,
Когда я вирши не краплю...
Меня на творчество тут прёт,
С меня здесь вышел стихоплёт,
И если б я не попал сюда,
Талант мой не признали б никогда.
Здесь я поэтический силач,
Меня читает и глав-врач,
Он ценит творчество моё,
Сказал , что я не пишу враньё.
Я часто власти критикую,
Когда конечно не психую,
И в смирительную рубашку не одет,
Ведь я критикующий поэт.
Давно про это писать стал,
За это я сюда попал.
И из за критики своей,
Застрял здесь до своих последних дней.
У нас же испокон веков,
Здесь запирали дураков,
У нас ,кто власти скажет что не так,
ВСЕГДА СЧИТАЕТСЯ-ДУРАК!!!
