Мы с Аней были как близнецы.
Хотя родились с разницей в три года.
Детство — общее. Шкаф — один.
У нас даже страхи были одинаковые: темнота, гром и потерять друг друга.
Мама говорила:
— Вы должны быть рядом. Всю жизнь. Вы — семья.
И мы были.
До одного момента.
Я встретила Его, когда мне было двадцать шесть.
Он — на год старше.
Спокойный, уравновешенный, с глазами человека, который умеет слушать.
Аня тогда жила в другом городе, училась на психолога.
Мы переписывались редко, виделись на праздники.
Когда она приехала — я уже год жила с Ним.
Она сразу сказала:
— Он очень интересный. Прямо не оторваться.
Я смеялась. Не придала значения.
Это же сестра. Моя сестра.
Потом начались странности.
Он стал меньше говорить о будущем.
Стал чаще уходить в себя.
Скрывал переписки.
И однажды, когда я пошла за его телефоном (не горжусь, но интуиция кричала) — я увидела:
«Ты тоже сегодня снилась.
Не могу так. Я весь на разрыв».
Имя — Аня.
Я сначала не поверила.
Позвонила ей.
— Ты что-то хочешь мне сказать?
— О чём ты?
Ты опять придумываешь? Всегда с твоими паранойями...
Но голос дрожал.
И я уже знала.
Я не закатила сцену.
Я просто собрала вещи.
Молча ушла.
Они не писали. Не звонили.
Как будто вычеркнули меня, как ошибку.
Тихо. Грязно. Без объяснений.
Прошло два года.
Я сменила город. Работу. Даже имя в соцсетях.
И вот однажды — письмо. Электронное.
Тема: «Свадьба!»
«Привет, сестрёнка!
Я выхожу замуж. За Него.
Мы вместе уже год.
Он говорит, что всегда чувствовал, что выбрал не ту.
Надеюсь, ты пришла в себя и сможешь порадоваться за нас.
Свадьба в мае. Приезжай!»
Я не пошла.
Но смотрела фото.
Аня — в белом. Он — рядом. Руки крепко держат её талию.
Улыбаются.
Счастливы.
Как будто меня никогда не существовало.
Недавно я увидела её снова.
Случайно — в ТЦ.
Она подошла сама.
— Привет… Ты изменилась.
Прости за всё, если сможешь.
Я молчала.
— Знаешь, он не такой, как казался.
Иногда думаю, может, он вообще никого из нас не любил.
Просто нуждался в чьей-то тени.
— Ты его тень? — спросила я.
Она не ответила. Только отвернулась.
Иногда самые болезненные ножи — те, что держат родные руки.
И самое страшное предательство — не романтическое. А кровное.
Прошёл год с их свадьбы. А потом она сама постучала ко мне в дверь. В руках — чемодан. В глазах — то, чего я не видела с детства: страх
Я не сразу поняла, кто звонит.
Суббота. Утро.
Я только заварила чай.
Сижу, думаю, что наконец-то спокойный день.
И тут — в дверь.
Звонок, как удар.
Открываю.
Она.
Моя сестра. В пальто, не по погоде. Волосы растрёпаны, как в детстве после дождя.
В руке чемодан. Губы белые. Под глазами синяки.
И — без слов.
Я просто отошла в сторону.
Не из жалости. Не из любви.
Из немого шока.
Она прошла, как в бреду.
Села на край дивана. Не снимала пальто.
Смотрела на руки. Трясущиеся.
— Он изменял мне, — сказала она, наконец.
— Почти с самого начала. С какой-то из офиса. А потом с другой. И ещё.
— Я ничего не замечала. Или не хотела замечать.
— Он говорил, что устал. Что я стала скучной.
— Ты тоже так слышала, да?
Я не отвечала.
У меня в груди будто расправилась старая, сжатая боль.
Но я её не выпускала.
— Почему ты пришла?
— Я… мне некуда больше.
Я всё потеряла.
Я думала, у нас будет семья. Я поверила, что… я была особенной.
А теперь...
Я поняла, что он просто использовал нас обеих.
Тишина.
В чайнике остыл чай.
На плите что-то шипело. Я не замечала.
— Мне жаль, — прошептала она. — По-настоящему.
Я тогда не понимала, что делаю.
Я просто… Я всегда завидовала тебе.
Всегда думала, что ты сильнее, красивее, умнее.
И когда он выбрал тебя — мне стало невыносимо.
Она заплакала.
Тихо.
Без истерики.
Так, как плачет тот, кто уже не ждёт прощения — только хочет сказать правду, пока ещё можно.
Я слушала.
И чувствовала: мне не больно.
Мне пусто.
— Я не знаю, сможешь ли ты меня простить.
Я бы не простила себя.
Но ты всегда была добрее.
Ты — настоящая.
Мы сидели молча.
Чай стыл.
Слёзы капали на рукав пальто.
— Ты можешь остаться на ночь, — сказала я.
— А дальше… я не знаю.
Я не простила.
Но не выгнала.
Иногда предательство возвращается — не за прощением, а за пониманием, что оно было реальным.
И это — уже что-то.