Есть странное ощущение — как будто живёшь в чужой квартире, а мебель расставил кто-то другой. Ты вроде тут, вроде это твои стены, но каждый раз, заходя в комнату, ловишь себя на мысли: «А как я здесь оказалась?»
Вот с этим чувством я и существую последние… да черт его знает, сколько лет. Сбилась со счёта.
Я — человек без точного маршрута. Ни внутри, ни снаружи.
То тут, то там. В новой квартире, в чужом городе, в своей голове, из которой, кстати, выбраться сложнее, чем с пересадкой в Шереметьево.
Этот блог — моя записная книжка, переполненная заметками, мыслями, историями, случайными абсурдными выводами и, возможно, парой откровений, за которые психолог бы взял с меня доплату.
Зачем я это пишу?
Да потому что иначе всё это останется у меня внутри и будет медленно бродить, как плохое вино, пока однажды не прорвётся наружу через бессонницу или внезапную истерику в супермаркете.
Меня зовут… да пусть тебя это не смущает, здесь не собрание анонимных честных людей. Тут не важно, кто я по паспорту. Важно, что я умею смотреть на людей и на себя — чуть криво, чуть глубже, чем удобно.
Я — внутренний психотурист.
Это значит, что я давно потеряла карту.
Что я не знаю, что будет за следующим углом мысли или воспоминания.
Что я давно путешествую — по городам, по себе, по людям, иногда по чужим головам (иногда меня туда пускают, иногда я забираюсь сама).
Этот блог — не инструкция. Здесь не будет «5 шагов к себе» или «Как наконец понять свою жизнь».
Это заметки.
Из поезда, который идёт без расписания.
С внутренних границ, которые мы сами себе выстраиваем.
С перекрестков, где встречаются твои тараканы и чужие истории.
С остановок, на которых я задерживаюсь, чтобы перевести дух или впитать запах города, чужого взгляда, собственной неуверенности.
Что здесь будет?
Истории.
Чужие и свои. Иногда грань между ними стирается, как старая надпись на заборе.
Мысли — бестолковые, рваные, иногда слишком личные, чтобы их выкладывать… но я всё равно их выкладываю.
Путешествия — не всегда по странам, чаще — по извилинам собственной головы.
Отношения — мои и наблюдения за чужими. Потому что мы все немного туристы друг у друга.
Я не обещаю логики. Я обещаю искренность.
Я не дам тебе карту. Но, может, ты увидишь знакомый перекрёсток и скажешь: «Чёрт, я тоже здесь был(а)».
И да, я не псих. Я просто пишу.
Поехали?