Слышали когда-нибудь про пикники, которые начинаются с улыбок и заканчиваются как сцена из фильма-катастрофы? Вот и я не слышал. До того дня. Представьте: солнечное утро, запах травы, свежий ветерок, и мы — я, Лёха, Маша и её парень Димка — собрались на природу. Идея была простая: мангал, шашлыки, гитара, песни до полуночи. А вышло… ну, сами сейчас узнаете. Это была не просто прогулка. Это был пикник-апокалипсис. И я до сих пор не уверен, смеяться мне или плакать.
Мы выехали рано. Лёха, как всегда, с утра был в ударе — тащил огромный рюкзак с едой, гитару через плечо и орал что-то про “жизнь — это движение!” Маша смеялась, раскладывала салаты в пластиковые контейнеры, а Димка… Димка нёс мангал. Тяжёлый, ржавый, с виду как из советского музея. “Надёжная штука!” — сказал он, похлопав по металлу. Я тогда только плечами пожал. Думал: ну, будет дым, будет смех, переживём.
Место выбрали у реки. Трава до колен, деревья шумят, вода блестит. Красота! Разложились быстро. Лёха уже разжёг костёр, Маша достала свой фирменный соус для шашлыка, а я… я просто сидел и дышал. Тишина. Птицы поют. И тут — бум! — Димка роняет мангал. Не просто роняет. Он его опрокидывает прямо на траву, и угли разлетаются, как маленькие вулканы.
— Дим, ты что творишь?! — ору я, вскакивая.
— Да не парься, — он машет рукой, но голос дрожит. — Сейчас поправлю…
Поправил он, конечно. Только вот трава уже начала тлеть. Лёха с матюками кидается с водой из бутылки, Маша визжит, а я думаю: Господи, это что, уже конец? Но нет. Это было только начало.
---
Шашлыки решили спасать. Лёха, герой наш, притащил веток, раздул огонь заново. Димка, весь красный, клянётся, что больше ничего не уронит. Маша улыбается, хотя в глазах тревога. И вот мясо шипит, запах разносится по округе, и мы уже почти расслабились. Смеёмся, шутим. Лёха берёт гитару, наигрывает что-то весёлое, и я даже начинаю подпевать. Жизнь налаживается, думаю. Ага, как бы не так!
Вдруг из кустов — ш-ш-ш! — вылетает что-то большое. Чёрное. С крыльями. Пчела? Нет. Это был рой. Рой ос. И они, мать их, явно не в восторге от нашего пикника.
— Бежим! — орет Маша, роняя тарелку с салатом.
— К реке! — Лёха бросает гитару и несётся, как спринтер.
Я стою, как вкопанный. Осы вокруг. Одна жужжит у самого уха. Димка оглядывается, видит меня и кричит:
— Саша, да двигайся же!
И тут — чпок! — он спотыкается о мангал. Опять. Угли летят, огонь вспыхивает сильнее, а я, наконец, трогаюсь с места. Бежим к воде. Маша уже по колено в реке, Лёха плюхается рядом, я за ними. Димка — последним. И тут он, представьте, теряет равновесие и… плюхается в воду с головой. С мангалом. Да, с мангалом!
— Дим, ты ненормальный! — орет Лёха, но смеётся.
— Я… я не хотел… — Димка кашляет, выныривая, а за ним плывёт эта ржавая хрень.
Осы, слава богу, отстали. Но пикник? Пикник утонул. Вместе с нашим энтузиазмом.
---
Сидим на берегу, мокрые, злые, но смеёмся. Маша выжимает волосы, Лёха возится с гитарой — она, похоже, тоже не выжила. Димка молчит, смотрит на мангал, который теперь валяется на песке, как трофей с поля боя.
— Ну что, — говорю я, — это был эпик фейл, да?
— Да уж, — Маша вздыхает. — Но знаешь, Саш… было весело.
— Весело?! — Димка смотрит на неё, как на инопланетянку. — Меня чуть осы не сожрали, мангал утопил…
— Зато теперь есть, что рассказать! — Лёха хлопает его по плечу. — Пикник-легенда!
И знаете, он прав. Смотрю на эту мокрую компанию, на разбитую гитару, на остатки шашлыков, которые так и не дожарились, и думаю: да, это была катастрофа. Но какая-то… живая. Как будто жизнь решила проверить, выдержим ли мы её шутки. И мы выдержали. Смеялись, ругались, но держались вместе.
---
На обратном пути молчим. Машина скрипит, окна запотели, а я смотрю в окно и думаю: пикники — это не про еду или природу. Это про людей. Про то, как мы падаем, встаём, смеёмся над собой. Димка спит на заднем сиденье, Маша что-то мурлычет, Лёха тихо наигрывает на воображаемой гитаре. И я вдруг понимаю: да, это был кошмар. Но мой кошмар. Наш общий.
А вы бы что сделали на нашем месте? Бежали бы от ос или пытались спасти шашлыки? Думаю, каждый бы нашёл свой путь. А я… я теперь знаю: следующий пикник планировать не буду. Пусть он сам случается. С катастрофами или без. Главное — с друзьями.