Когда ты слишком добрая — это не недостаток. Просто не каждый умеет жить без скандалов и драмы.
Он всегда говорил, что с мной ему спокойно.
«Ты как дом. В тебе тепло, уютно. Ты понимаешь меня с полуслова».
А я принимала это за любовь.
Я готовила его любимый борщ, стирала его рубашки вручную — потому что он не любил запах порошка из машинки.
Я слушала его тишину. Не перебивала. Ждала.
Он говорил, что я слишком хорошая.
И ушёл.
Ушёл к той, что бьёт посуду.
Которая выкладывала его в сторис с подписью "мой", а на следующий день — удалила всё.
Я случайно увидела их на улице.
Она орала на него, как на последнего. Бросила в него ключами.
А он... стоял. Не спорил. Только смотрел — так, будто боялся потерять.
А я стояла в стороне — с тихим вопросом внутри:
Почему ты не боялся потерять меня?
Прошло шесть месяцев.
Я выровнялась. Научилась не проверять мессенджеры. Не ждать.
А потом он появился.
Сначала лайкнул старую фотографию. Потом прислал:
«Я тогда запутался. Прости. Мне без тебя пусто. Ты — настоящая. Дай шанс...»
И вот я сижу перед экраном.
У меня мурашки не от его слов, а от того, как легко они теперь не делают мне больно.
Я отвечаю:
«Ты же хотел бурю. Хотел огня. Так зачем теперь возвращаешься туда, где тебя только берегли?»
И знаешь…
Он снова молчит.
А я — впервые за долгое время — чувствую себя живой. Не чьей. Своей.
А у вас было такое, что человек вернулся... но вы — уже нет?
