Хозяин леса
#ЛешийРядомСДомом #МещерскоеДетство**
Лето 1992-го. Наша дача — крайняя, вплотную к Мещерскому заповеднику. Лес начинался сразу за ветхим забором из жердей. Мне десять. Папа будит на рассвете:
— Вставай! Самый сок пошёл! Вчера дождик — рыжики полезут!
Воздух пахнет сосной и теплой земляникой. Солнце только встаёт. Папа в старых трениках. У меня — пластиковое ведёрко.
Шагнули за забор — наш лес. Знакомый до каждой коряги-«медведя», где кипел муравейник.
Сначала всё как всегда: подберёзовики, маслята. Ведёрко тяжелеет. Папа свистит.
А потом...
Вышли на широкую просеку — главный ориентир. Отсюда видна крыша дачи.
— Видишь? – Папа махнул рукой. – Прямо! Минут двадцать.
Пошли. Просека тянулась... слишком долго. Знакомые сосны-близнецы не появлялись. Вместо них — однообразные стволы. Воздух тяжёлый, сладковато-приторный.
— Стоп, — папа замер. Перед нами снова наша просека, но муравейник у коряги опустел. Только густая серая паутина.
— Не может быть... – он крутил головой. – Шли же прямо!
Второй круг. Третий. Солнце сползало куда-то вбок. Тени лежали не там. В ушах — низкий гул, будто из-под земли.
— Пап, ноги болят... — прошептала я, цепляясь за его влажный рукав.
Он достал компас. Стрелка бешено дрожала.
— Чёрт возьми! — выдохнул он.
Лес исказился:
* Просека сужалась на глазах. Крапива ползла с обочин.
* Тишина — ни птиц, ни жужжания. Только подземный гул.
* Слева, в чаще, хрустнула ветка. Потом ещё. Чётко в такт *нашим* шагам. Кто-то копировал нас.
* Дышать больно. Воздух густой.
Папа впился взглядом в старую покосившуюся осину. Лицо побелело.
— Видишь? – прошептал он.
На нижней ветке висел лоскут красной материи. Яркий, как кровь. Точно такой же, как флажок на антенне нашего «Запорожца»!
— Этого... тут не было, — выдавил папа. Он вывернул карманы: ключи от «горбатого», мелочь, половина «Сникерса». Высыпал на пень в сизом мху. Голос сорвался:
— Хозяин! Не гневись! Гостинец тебе! Дай дорогу к детям!
Он схватил мою руку. Рванул в самую чащу. Ломали ветки, падали, колючки рвали кожу. Под ногами чавкало невидимое болотце.
Вдруг — крик нашей кукушки! Сквозь кусты — наш забор! Вывалились... прямо на картофельную грядку, с *обратной* стороны участка. Через запретный бурелом.
Дома папа молча налил водки (впервые при мне). Вечером на крылечке, глядя в стену леса:
— Это он... Лесной. Круги водил. Красная тряпка – знак. *«Ты у меня в лапах. Плати, или останешься»*.
Утром в кармане — горсть хвои. Чёрная, сухая, ломкая, будто обгоревшая.
Папа бросил её в печь. Вспыхнула синим пламенем. Пахло горькой золой и холодом.
#МещерскийЛеший #ЗаповедникРязань #ЛесРядомСДомом #КругиВЧаще #КраснаяТряпка #ДетствоВМещере #ЗапорожецПомнит
*(P.S. Теперь, живя тут постоянно, оставляю у старой берёзы на опушке кусочек сала да хлеба. Иногда утром нахожу... сломанный гриб или перо вороны. Он принимает. А ты, если в наш лес — не забудь гостинец Хозяину? 🌲🍞)*
