За окном — ночь, как чёрный бархат, фонари мигают, будто подмигивают. А в голове — он. Тот, кто ехал со мной. Ночной попутчик. Невидимый для всех, кроме меня. Хочешь знать, что было? Тогда гаси свет, укутайся в одеяло — и слушай. Но держись крепче, потому что это не просто байка.
Ехал я ночью по трассе. Работа, дедлайны, усталость — решил рвануть домой на своей старенькой «девятке». Часы показывали полночь. Дорога пустая, только фары режут тьму, да лес шумит по бокам. Радио трещит, играет что-то старое, меланхоличное. И тут — стоп. На обочине фигура. Человек? В плаще, лицо в тени. Голос в голове: «Возьми». Остановился. Думаю, что за фигня?
— Слышь, мужик, садись! — крикнул, открыв дверь.
Он молча сел. Сзади. Чувствую — холодок. Оборачиваюсь — пусто! Но запах… мокрый лес, сырость. Сердце ёкнуло.
— Ты где? — шепчу, в зеркало смотрю.
И голос:
— Здесь. Езжай.
Голос низкий, как эхо в колодце. Руки на руле дрожат. Газую.
---
Еду, молчу. Он молчит. Но присутствие — как тяжесть на плечах. Спрашиваю:
— Куда тебе?
— До конца, — отвечает. — До света.
До света? Дорога тянется, никаких огней. Только лес, да звёзды над головой. Решаю разговорить:
— Ты кто? Попутчик случайный?
Смех. Тихий, зловещий.
— Не совсем. Я тот, кто ждёт. А ты… ты решил помочь.
Помочь? Замер. Фары выхватили поворот. И тут — тень. На дороге. Чёрная, как смоль. Руль вывернул, машина занесло. Остановились. Смотрю назад — он там. Теперь вижу. Лицо бледное, глаза пустые, как окна заброшенного дома.
— Чёрт возьми, кто ты?! — ору.
— Твой попутчик, — говорит. — А ты… мой проводник.
---
Страх душит. Хочу выскочить, но ноги не слушаются. Он наклоняется ближе:
— Не бойся. Я не причиню. Просто довези.
— Куда?! — кричу, голос срывается.
— Там, где свет, — шепчет. — Где они.
И показывает. В зеркале — видение. Поле. Огни. Люди в белом. Стоят, смотрят. А за ними — тьма. И голоса: «Приведи его». Оборачиваюсь — он исчез. Но запах остался. И холод.
---
Доехал до города. Остановился, руки трясутся. Вылез, осмотрелся. Никого. Зашёл домой, лег. А ночью — сон. Тот же попутчик. Сидит у кровати, улыбается:
— Спасибо. Теперь ты знаешь.
Проснулся в поту. И с тех пор… слышу его. Шёпот. «Довези». Каждый раз, когда еду ночью.
---
Решил рассказать другу, Витьку. Парень простой, не верит в мистику.
— Слышь, Витёк, — говорю, — был случай. Попутчик… странный.
— Да ну, напился, что ли? — смеётся он.
— Да не пил! Голос, тень… всё видел!
Витька посерьёзнел:
— Может, глюки? Или… призрак?
— А если не глюки? — шепчу. — Если он вернётся?
Молчит. Потом хлопает по плечу:
— Не парься. Но если что — звони.
---
Сижу теперь, думаю. Кто он? Душа? Призрак? И зачем мне? Может, я его выбрал? Или он меня? Вчера ехал опять. И снова — тень на обочине. Остановился. Голос:
— Езжай. До света.
Не поехал. Но чувствую: он ждёт. И я… боюсь. Боюсь и хочу знать.
---
Слышь, читатель! У тебя были ночные попутчики? Странные встречи? Делись! Может, и ты кого-то возил? А я… я ещё подумаю. Сесть за руль или нет? Довезти его? Или забыть? Пиши, жду твоих историй!
Конец? Или новый путь?