Сергей не любил ветер. Особенно такой — порывистый, настырный, выдувающий все мысли из головы. Он злился, натягивая капюшон, и спотыкался о корни, неся удочки к реке.
— Идеальное утро для рыбалки, — проворчал он, разматывая снасти.
Река бурлила, подбрасывая белые гребешки волн. И вдруг — пятно спокойствия. На поваленном дереве сидела девушка. Ветер трепал её светлые волосы, но она будто не замечала, уткнувшись в книгу.
— Ты... не замёрзнешь? — крикнул Сергей через шум ветра.
Девушка подняла глаза. Зелёные. Как листва после дождя.
— Хуже будет книге, — она прижалa потрёпанные страницы к груди. — «Гроза» не любит воду.
Он рассмеялся. Так странно — смеяться, когда ветер рвёт из рук удочки.
— Давай устроим баррикаду, — предложил Сергей, доставая из рюкзака походный плед.
Они закрепили его между двумя деревьями, создав укрытие. Теперь ветер лишь шевелил край ткани, а книга была в безопасности.
— Я Аня, — представилась девушка, отодвигаясь, чтобы дать ему место.
— Сережа. Ты... часто читаешь в таких условиях?
— Только когда дома слишком тихо, — улыбнулась она.
Они просидели так до вечера. Он так и не закинул удочку, а она не дочитала главу. Зато узнали, что оба ненавидят оливки, обожают старые фильмы про космос, и что ветер не такой уж противный, когда есть с кем разделить плед.
А книга «Гроза» так и осталась лежать на коряге, прижатая камнем — до следующей встречи.