Она была моей подругой больше десяти лет.
Мы прошли вместе всё: университет, первую работу, первые слёзы, первых козлов.
Я доверяла ей, как себе.
Она могла в два часа ночи прийти ко мне с вином и смазанной тушью.
Я звала её своей сестрой.
А он был моей любовью.
Сначала я даже не заметила.
Она стала чаще спрашивать о нём:
— А Вадим где? А вы вместе сегодня? А он чем сейчас занят?
Я улыбалась. Мне казалось, она просто рада, что у меня всё хорошо.
А потом он стал странным.
Отстранённым.
Приходит — и не смотрит в глаза.
Молчит, как будто меня нет.
Секс стал редким и холодным, как вода из-под крана в ноябре.
Я думала — устал. Работа. Стресс.
Старалась быть мягкой, внимательной.
Пекла его любимый пирог с черникой.
А он не ел. Просто сказал:
— Спасибо, я не голоден.
Всё раскрылось случайно.
Очень буднично. Даже мерзко.
Я зашла к ней домой, без звонка — как всегда. У неё были мои наушники.
Открываю дверь — и вижу его куртку на её вешалке.
Слышу смех из кухни.
Звон ложек, тарелок, два голоса.
Её и его.
Я не кричала.
Просто закрыла дверь и ушла.
Он пришёл вечером.
Я сидела в коридоре, спиной к стене. Сухая. Пустая.
Он посмотрел на меня, как на чужую.
Сел напротив.
И сказал:
— Ты сама виновата. Вы слишком близки. Это как будто… ты и она — одна и та же женщина. Я просто… перепутал.
Перепутал.
Я тогда ничего не ответила. Просто встала, собрала его вещи и выставила за дверь.
Всё.
Без истерик. Без разбитых чашек.
Без крика: «За что?!»
Через пару месяцев я увидела их вместе в торговом центре.
Она — на каблуках, в моём старом пальто.
Он — с пакетом из "Леонардо", как будто они вместе выбирали рамки для фото.
Они были такими счастливыми. Внешне.
Но у него были глаза — будто смотрели сквозь неё.
А у неё — будто она знает, что всё это временно.
Прошёл год.
Недавно он написал.
«Прости. Ты была настоящая. С ней — как будто фальшивая жизнь. Я скучаю».
А потом она написала тоже:
«Знаю, ты меня теперь ненавидишь. Но я тогда любила его. Правда. Я не хотела тебя ранить».
И вот теперь, спустя всё это, я им обоим написала одно и то же.
Одно, короткое, как пощёчина:
«Вы стоите друг друга. Просто не рядом со мной».
Пусть они там живут. Пусть делят вилки, кофе и чужую вину.
Я выбралась из-под обломков того предательства.
И теперь, когда я смотрю в зеркало, я вижу не ту, что осталась одна.
Я вижу ту, кого не смогли сломать даже самые когда-то близкие.
А вы бы смогли простить предательство сразу двух близких людей?
