- Может у меня венец безбрачия? Или сглазил кто? Ая, погадай, а? Почему не могу нормальные отношения построить? - спрашивает меня Ирка, знакомая еще со школьных времен. - Ладно. Но врядли, конечно... ты же замужем была, - она машет рукой, мол "не считается". Я тасую карты. Она расплетает сыр-косичку, отрывает кусочки, часть раскидывает по тарелке, а часть жуёт. Работает вентилятор, от него колышется штора, пропуская лучи солнца в комнату. Лучи попадая мне на лицо вызывают мигрень. Тема требует такта, а у меня так болит голова, я боюсь говорить прямо и жестко. Задеть чужие чувства и обидеть человека мне совсем не хочется. Ирка — крепкая. У неё руки из нужного места, тёплая однокомнатная квартира (ипотека, но почти выплачена), подержанная, но бодрая «Субару». Она умеет варить борщ так, что соседи вздыхают, а по воскресеньям моет полы под Rammstein. Я бы и сама хотела быть такой как она же мощной. Но увы, я та еще бестолочь. - Бабья яма может? - вслух думаю я. - Не явная, не кричит, а