Я всегда знал, что я супергерой, но всё гадал, какой именно.
— Как ты мог это сделать? — спрашиваю я, глядя в лицо человеку, которого знал всю жизнь. Или, как теперь понимаю, только думал, что знал.
— Потому что я был единственным, кто мог, — отвечает он, выдыхая эти слова. — Единственным, кто мог дать тебе то, чего ты так хотел.
— Ты думаешь, я хотел этого? — Я обвожу рукой всё вокруг, но этот жест охватывает куда больше, чем просто то, что видно.
Хотя и то, что видно, уже достаточно ужасно. Здесь раньше был район Города — место, где жили люди, где открывали бизнесы, растили детей. Теперь это руины: обломки зданий, трещины в асфальте, пожары. И мёртвые тела. Это всё, что осталось после сражения — не важно, кто победил.
— Нет, — он поднимает руку с поднятым указательным пальцем, как будто читает лекцию. Этот знакомый жест вдруг пронзает оцепенение раздражением. — Я сделал из тебя героя. Героя, которым ты всегда мог стать. Которым ты должен был стать. — Он указывает на меня пальцем, почти обвиняюще. — Героя, которым ты хотел быть.
Я сжимаю челюсть. Я всегда любил его — той любовью, которую можно испытывать только к брату. Сложной, запутанной, безусловной. Но сейчас я его ненавижу. Он — мой младший брат. И в то же время — мой заклятый враг. Хотя я и не знал об этом до сегодняшнего дня. А теперь… теперь он стал кем-то другим. Я ещё не знаю, кем именно. Но мне нужно это понять.
Потому что кем бы он ни стал — он прав.
— Я не этого хотела, — говорю я. Слова пусты, бессильны, лишены уверенности. — Я просто хотела… шанс.
Долгое время казалось, что шанс быть героем выпал всем, кроме меня.
Мои бабушка с дедушкой были героями. Знаменитыми. Они сражались со злом, спасали мир от катастроф. О них писали книги, снимали фильмы, ставили памятники.
Мои родители тоже были героями. Да, не столь яркими. Но они подчистили всё после великих битв, доделали начатое. Довели дело до конца. Они тоже удостоились книг, пары фильмов и пары монументов.
А когда пришла моя очередь, мне просто дали от ворот поворот. «Извините, мир в порядке. Герои больше не нужны».
— Ты был просто… упущенным потенциалом, — говорит брат. — Сильный, быстрый, неуязвимый. Но без цели. Пока я не дал тебе то, чего ты хотел: врага. Мир, которому нужен герой.
Эти слова ранят. Особенно потому, что… снова правдивы. Благодаря ему я стал настоящим супергероем.
И мне это нравилось.
Я сражался с армиями убийц-роботов. Побеждал мутантов и монстров. Уничтожал орбитальные лазеры, обезвреживал ядерные бомбы. Я спасал Город снова и снова. Меня обожала толпа. Меня чествовали власти. Мэр вручил медаль. Журналисты брали интервью. О мне пишут книгу, говорят о фильме. Памятник уже в процессе.
Всё это — благодаря злодейству моего младшего брата. Благодаря ему я стал героем, которым всегда хотел быть.
Вот только всё это — ложь. И я уже не знаю, был ли когда-нибудь героем по-настоящему.
— Это всё было фальшивкой, — говорю я, разводя руками, будто молю о пощаде. — Ты обманул меня. Всех.
— Конечно, — усмехается он. — Это было легко. Все хотели верить, что опасность всё ещё существует. Что герои всё ещё нужны. Я просто дал им то, чего они ждали.
Он стоит среди обломков своей очередной чудовищной машины, которую мне пришлось разорвать в клочья, чтобы остановить. И выглядит довольным. Улыбается самодовольно. Я ворвался в его командный центр, вытащил его на свет, сорвал с него маску. Всё! Попался! Но он всё ещё ведёт себя так, будто всё это — часть его плана.
И, может быть, так и есть. Он всегда был умнее. Гораздо умнее, чем я думал.
В детстве я даже не знал, что у него есть суперспособности. У детей героев не всегда бывают силы. Оказалось, он, возможно, самый могущественный из нас всех. Он — супергений. Достаточно умён, чтобы скрыть это. Всё это время он готовил… это.
— Ты не сможешь выкрутиться, — говорю я. Пытаюсь преодолеть шок, разочарование. Гнев. Если он всё это спланировал, то наверняка заготовил какую-то финальную комбинацию. Последний ход. Я всё ещё перевариваю мысль: мой брат — суперзлодей. И я должен быть готов ко всему. — Я не позволю.
— Я знаю. Я правда всё понимаю, — он качает головой. — Поверь, я всё просчитал. Ты — герой. Ты поступишь правильно. Арестуешь меня. Отведёшь к властям. Будет суд, медийный цирк, заключение. Это только придаст истории веса. — Он ухмыляется. — Потом, конечно, я сбегу. Подумай сам — они никогда не смогут меня удержать. И уж точно не осмелятся казнить. Так что я сбегу. Ты меня догонишь. Мы снова подерёмся. Всё по кругу.
— Ты себя вообще слышишь? — Я не верю своим ушам. — Ты же сумасшедший!
— Не сумасшедший. Гениальный, — поправляет он, будто это очевидно. — Мы будем делать это годами. Десятилетиями. Ты побеждаешь. Я сбегаю. Повторяем. Потрясающе. Ты — герой. Я — злодей. Мир в восторге.
Я отворачиваюсь. Меня тошнит. Он и правда всё спланировал. Как и всегда. А самое страшное — часть меня… соблазнена.
— Ты уверен, что знаешь меня? Думаешь, я так просто с этим соглашусь?
— А что ты ещё можешь сделать? — пожимает плечами. — Я же твой брат. И, признаем, гораздо умнее тебя. Это лучший сценарий. Ты — герой. Я — твой заклятый враг. Всё как ты хотел. — Его лицо озаряет лёгкая улыбка. — А знаешь, почему я это сделал, брат? Потому что я тебя люблю.
И вот теперь я начинаю кое-что понимать: как можно любить человека и одновременно его ненавидеть.
С любовью у меня всегда было сложно. Привязанность, забота — это я понимаю. Хочешь, чтобы человек был в безопасности, счастлив, получил то, чего желает.
А вот ненависть — совсем другое. Она как зверь. Внутренний хищник. Она хочет своего. Заставляет тебя делать то, что хочет она. Она — ясная, чистая, недвусмысленная. Ты можешь сомневаться, любишь ли кого-то… но ты всегда точно знаешь, если ненавидишь.
Мой брат вздыхает. Тот самый вздох, когда всё уже сказано, и пора действовать.
— Ну что, пора меня арестовать, — говорит он. — Мы оба готовы к выходу на сцену. Если останемся здесь дольше, кто-нибудь может заподозрить неладное.
Я молчу. Стою, сжав челюсть, будто пытаюсь проглотить что-то слишком тяжёлое. Я вижу, как он уверен в себе. Думает, знает, что я сейчас сделаю. Что я за герой.
Но… так ли это?
Мои кулаки сжимаются.
Он моргает. Хмурится. В его глазах мелькает первая тень сомнения.
Что мне делать? Сыграть по его сценарию? Быть «правильным»? Вечно воевать, разрушать город, убивать ни в чём не повинных людей, чтобы поддерживать эту игру?
Вот он — я? Такой герой?
Или позволить ненависти сделать своё дело? Остановить его — окончательно?
Всё сводится к одному:
Какой я герой?
Он открывает рот, чтобы что-то сказать, и я понимаю, что не вынесу ещё ни одного слова. Ни одной лжи. Я бросаюсь вперёд, кулаки вперёд. Он умнее, но не быстрее. Не сильнее.
Не неуязвим.
Спустя какое-то время, не знаю сколько, я отхожу от того, что осталось от моего брата. Я не вижу круг стоящих вокруг людей, которые вышли из укрытий. Не вижу их испуганных лиц. Не замечаю, как они отводят взгляды от моих окровавленных рук. Мне плевать на камеры, на прожекторы, на репортёров с микрофонами, которые не решаются подойти. Плевать на полицейских с оружием в руках, не знающих, на кого его направить.
Мне всё равно.
Потому что теперь я точно знаю, какой я герой.
Я тот, кто поддался своим самым тёмным импульсам. Кто не дал врагу победить, чего бы это ни стоило.
Тот, кто выбрал ненависть, когда мог вспомнить о любви.
Я — герой, который не заслужил быть героем.
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
«Навсегда с тобой», Адалин Черно
