Сосед каждый день покупал цветы — и клал к дверям нашей квартиры.
Каждое утро начиналось одинаково: я открывала дверь, чтобы выйти на работу, и натыкалась на свежий букет цветов. Иногда это были нежные розы, иногда яркие герберы или хризантемы, но неизменно каждое утро цветы были свежими и красиво упакованными. Поначалу я думала, что кто-то ошибается дверью, но открыток или подписей никогда не было. Просто цветы.
Мой муж, Серёжа, хмурился каждый раз, когда видел очередной букет:
— Ну что за ерунда? Может, стоит заявить в полицию?
— А что мы скажем? Что нам цветы дарят? — усмехалась я, пряча улыбку. Серёжа был ревнив, и такая загадочная история действовала ему на нервы.
Через несколько дней я решила выяснить, кто оставляет эти букеты. Проснулась раньше обычного и, притаившись за дверью, прислушивалась к шагам на лестничной площадке. Вскоре раздался звук шагов, шелест бумаги и тихое сопение. Я резко распахнула дверь.
На пороге застыл сосед из квартиры напротив, пожилой дядя Коля. Он растерянно держал в руках букет пионов.
— Ой, Леночка, ты что так рано? — забормотал он смущённо.
— Дядя Коля, это вы каждый день оставляете нам цветы? — удивилась я.
Он потупился, опустил глаза и тихо ответил:
— Да я это, извини. Это я для супруги твоей… для Людочки… цветы. Ну, помнишь, Люда же любила пионы? — Он взглянул на меня, и я заметила в его глазах непролитые слёзы.
Люда была моей мамой. Она ушла от нас год назад после тяжелой болезни. Дядя Коля был её другом детства, они всегда тепло общались, но он никогда не показывал, как сильно её потеря повлияла на него.
Я пригласила его войти, поставила чайник. Он осторожно сел за стол и замолчал.
— Вы так сильно скучаете? — спросила я, не решаясь смотреть ему в глаза.
— Очень, Леночка. Не успел я сказать ей, как много она для меня значила, всегда откладывал на потом. Думал, ещё успею, ещё целая жизнь впереди… А жизнь, она вот так повернулась…
— Но почему цветы именно сейчас? — мягко спросила я.
— Она мне приснилась, такая счастливая, улыбается и говорит: "Коля, чего же ты ждёшь? Цветы мои любимые у тебя всегда под рукой. Подари их дочке моей, пусть порадуется". Вот и решил я, хоть так, через тебя ей передать, что не забываю её…
Я почувствовала, как на глаза наворачиваются слёзы. Дядя Коля был таким одиноким, таким потерянным, а я не замечала этого. Мне стало стыдно.
— Спасибо вам, дядя Коля, за память, за цветы… Мама бы очень это оценила.
С того дня мы с дядей Колей стали видеться чаще. Иногда я заходила к нему на чай, мы говорили о жизни, вспоминали маму. Серёжа перестал раздражаться на цветы и даже сам начал покупать букеты и приносить домой. Мы стали ближе и внимательнее друг к другу.
А цветы у нашей двери продолжали появляться. Теперь уже не каждое утро, а по особым дням. На день рождения мамы, на праздники, которые она любила. И каждый раз, находя у порога свежий букет, я улыбалась и тихо говорила:
— Спасибо, дядя Коля. Спасибо, мама…Сосед каждый день покупал цветы — и клал к дверям нашей квартиры.
Каждое утро начиналось одинаково: я открывала дверь, чтобы выйти на работу, и натыкалась на свежий букет цветов. Иногда это были нежные розы, иногда яркие герберы или хризантемы, но неизменно каждое утро цветы были свежими и красиво упакованными. Поначалу я думала, что кто-то ошибается дверью, но открыток или подписей никогда не было. Просто цветы.
Мой муж, Серёжа, хмурился каждый раз, когда видел очередной букет:
— Ну что за ерунда? Может, стоит заявить в полицию?
— А что мы скажем? Что нам цветы дарят? — усмехалась я, пряча улыбку. Серёжа был ревнив, и такая загадочная история действовала ему на нервы.
Через несколько дней я решила выяснить, кто оставляет эти букеты. Проснулась раньше обычного и, притаившись за дверью, прислушивалась к шагам на лестничной площадке. Вскоре раздался звук шагов, шелест бумаги и тихое сопение. Я резко распахнула дверь.
На пороге застыл сосед из квартиры напротив, пожилой дядя Коля. Он растерянно держал в ру
